IL COLORE DEI NOMI

“Katia è un nome da bionda.”, si disse Stefano uscendo dall’appartamento. “E ha un corpo da bionda!”
Era un vecchio gioco: fin da ragazzo aveva trovato divertente accostare i nomi femminili al colore dei capelli. Monica, Nicoletta e Marzia non potevano che essere bionde; Silvia, Laura e Milena, invece, erano certamente more. Poi esisteva qualche nome dal significato controverso: ad esempio Chiara. Una Chiara poteva risultare indifferentemente bionda o bruna. Rise fra sé per quelle facezie mentre l’ascensore lo portava al piano terra. Era un vecchio ascensore, particolarmente lento, che gli infondeva un vago senso di insicurezza; però lo preferiva alle scale.
Quando si trovò all’aperto respirò con piacere la fresca aria primaverile. Era una notte stupenda. Stefano salì in macchina, accese il motore e ingranò la marcia. Il suo pensiero tornò a Katia. C’era un luogo comune che andava assolutamente sfatato: alcuni suoi amici sostenevano che le more erano nate per il letto, mentre le bionde spesso erano fredde e passive. Era un’idea del tutto sbagliata. Katia gli aveva regalato due ore di fuoco, la scopata del secolo, forse, o almeno dell’anno.
Guidò con calma per le vie cittadine ormai quasi deserte, riassaporando con la mente i baci ardenti, le carezze audaci e la lingua incredibilmente abile della sua amante. Katia era nata per il sesso.
Giunto sotto casa, parcheggiò la Mercedes e preparò il solito discorsetto. Non era semplice inventare ogni volta una scusa diversa, ma lui in queste cose era un mago; inoltre Simona non spiccava per acume. Era intelligente, ma totalmente sprovvista di malizia; la sua ingenuità talvolta appariva disarmante. Simona, nome da mora: ma adesso invece era viola, sebbene fosse una bionda naturale.
Si domandò se era ancora sveglia. Spesso si coricava presto, e se l’avesse trovata addormentata non avrebbe dovuto perdere tempo a giustificarsi. In ogni caso, la bugia era già pronta; gli erano bastati pochi secondi per imbastire una storiella credibile. Flavio aveva litigato con Sonia, e lui era stato costretto a trascorrere la serata con l’amico, l’aveva ascoltato e doviziosamente consolato. Simona si fidava ciecamente di lui e non avrebbe mai controllato.
“Io amo mia moglie?”, si chiese oziosamente in ascensore. L’aveva tradita molte volte, è vero, ma generalmente si era trattato di occasionali scappatelle. Katia era la sua prima vera amante. Un pensiero balenò inaspettato: se fosse stato costretto a prendere una decisione, se Katia lo avesse messo alle strette, e prima o poi era molto probabile che accadesse, chi avrebbe scelto? Fece una smorfia annoiata. Ci avrebbe pensato a tempo debito. Da un lato la passione, da quell’altro sicurezza e affetto che tuttavia stavano diventando una sorta di peso, a volte difficile da sopportare. “Simona mi ama.”, pensò. Scrollò le spalle. Ogni cosa a tempo debito.
Benché gli avesse sempre detto che non avrebbe mai potuto vivere senza di lui, in caso di divorzio l’avrebbe riempita di soldi, e questo avrebbe risolto ogni tipo di problema. Soddisfatto da quel ragionamento, uscì dall’ascensore ultra moderno e tirò fuori le chiavi dell’attico. Entrò. Buio e silenzio.
Perfetto! Simona dormiva.
Andò in bagno, si infilò sotto la doccia, indossò un pigiama pulito e raggiunse la camera da letto.
Inizialmente non si accorse di nulla. Ma quando gli occhi si abituarono all’oscurità notò un foglio bianco posato sul suo cuscino. Accese la lampada e scorse rapidamente una lettera di sua moglie che giudicò incomprensibile. Soffocando uno sbadiglio, si ripromise di parlarne con lei l’indomani. Pareva lo scritto di un ubriaco.
Si stese sul letto e stava per spegnere la lampada, quando notò il sangue.
Si voltò verso Simona.
Sembrava che dormisse. Non c’era niente fuori posto.
Tranne il fatto che si era tagliata le vene.

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