IL CREPUSCOLO DELLA LUBJANKA 15

Fu in quel momento che il Bastardo si pentì per essersi vantato con Susan del suo russo perfetto. Erano fermi davanti al palazzo della Lubjanka, a bordo di un’auto che gli aveva procurato un vecchio amico che lavorava all’ambasciata britannica. Dietro di loro, a circa cinquanta metri di distanza, sostava la Chaika del KGB. Il caldo era intollerabile, e John Wyman sognava una doccia gelata, magari assieme alla voluttuosa americana; poi un buon drink, e infine una cena a lume di candele. La macchina era in buone condizioni, ma non era climatizzata.
John si stupiva di se stesso. Era un uomo pragmatico, poco incline ai sogni, alle suggestioni esoteriche e alle premonizioni. Ma Susan Cooper, quando voleva, sapeva essere  molto persuasiva e aveva insistito a lungo.
“Monica Squire”, gli aveva detto, “è una piccola smorfiosa, che si è fatta strada all’interno dell’Agenzia a furia di moine. Non riuscirebbe a sollevare un bilanciere di venti chili, né a guadare un fiume a nuoto; però è una di noi. Appartiene alla CIA!”
“Dunque?”
“Dunque sento che si trova in grave pericolo. Andiamo a dare un’occhiata.”
Il Bastardo acconsentì di malavoglia. Era stanco di Mosca e desiderava tornare in Gran Bretagna. Se non era ancora partito era a causa di Susan: a letto era strepitosa e il suo corpo lo faceva impazzire. Wyman pensava che non si sapesse comportare bene a tavola: mangiava troppo avidamente e parlava con la bocca piena; però faceva l’amore con la stessa avidità e in tali circostanze sapeva usare assai bene la bocca…
Questo, tuttavia, non significava che dovesse fare sempre quello che voleva lei. Stava per riaccendere il motore, quando Cooper gli afferrò un braccio. “Guarda!”, esclamò. Wyman vide due persone uscire dal palazzo: un uomo e una donna. L’uomo era in borghese, la donna era ammanettata. Wyman si girò verso Susan.
“E’ lei! Avevo ragione. La stanno portando via per ucciderla, ne sono certa.”
“Anche se fosse, non possiamo farci niente.”
Susan lo fulminò con lo sguardo. “Dici? Pensa a guidare, piuttosto. E seguili.”
Monica Squire salì su una Chaika priva di contrassegni, e prese posto sul sedile anteriore, l’uomo si sistemò dietro, l’autista accese il motore e partì. Dopo un attimo di esitazione, il Bastardo seguì la vettura. Altrettanto fecero i due agenti del KGB nei suoi confronti. Distanziate di un centinaio di metri, le tre macchine attraversarono Mosca e presero la strada per Minsk.
Imboccarono la M1, ma molto prima che diventasse la E30, l’auto su cui si trovava Squire svoltò verso nord. Dopo un paio di chilometri lasciò la carrozzabile per inoltrarsi in un bosco mediante un sentiero sconnesso che serpeggiava fra gli alberi.
Wyman rallentò, imitato dalla Chaika che gli stava dietro. “Devo fermarmi.”, disse. “Altrimenti capiranno che li stiamo seguendo.”
“Lo hanno già capito da un pezzo.”, ribatté Susan. “Prosegui!”
“Non sei neppure armata!”
“E chi lo dice? Coraggio, vai!”
Lo spirito inglese è particolare e scorreva forte nelle vene del giornalista. Quello spirito aveva permesso alla Gran Bretagna di dominare il mondo per secoli. Benché si sentisse stupido, e malgrado fosse quasi sicuro di andare incontro alla morte, Wyman obbedì e imboccò il sentiero.
Cinque minuti più tardi, l’auto davanti si fermò.
La Chaika del KGB la imitò prontamente, mettendosi di traverso e impedendo ogni possibile via di fuga.
John Wyman frenò e si arrestò a sua volta.
Susan balzò giù dalla macchina.
“Che donna incredibile!”, pensò il Bastardo. “Irlandese dalla testa ai piedi.”

Keynes e Lebedev si incontrarono in un pub, alla periferia di Londra. Davanti a due boccali di birra, l’americano alzò le mani in segno di resa. “E così, mio caro Piotr, le ho consegnato su un piatto d’argento l’associazione per la cooperazione tra Stati Uniti e Urss.”
Lebedev inarcò un sopracciglio.
“E’ fasulla.”, dichiarò Keynes. “E tutte le informazioni che vi abbiamo passato erano false. Da oggi la possiamo chiudere.”
Lebedev lo scrutò, perplesso. “Perché mi ha cercato?”
Il responsabile della divisione sovietica della CIA trasse un profondo sospiro. “Perché”, rispose, “ho mandato tre agenti a Mosca senza copertura diplomatica.”
“E’ impazzito?”
“Forse.”, ammise Keynes.
“E a che scopo?”
“Avvisare Gorbaciov. Il KGB sta preparando un colpo di Stato. Ma non sono riusciti ad avvicinarlo. Hanno parlato con Putin e con Eltsin: tempo sprecato!”
Il colonnello Piotr Ivanovic Lebedev si irrigidì. Lo sguardo che rivolse all’americano era gelido. “Che assurdità è mai questa?! Non mi risulta nulla del genere.”
“E’ possibile che i grandi capi non si fidino di lei, Piotr. Non abbastanza, almeno. Ma la cosa è sicura. Abbiamo smascherato una talpa che da anni lavorava per voi. Una specie di Philby.”
Lebedev fissò a lungo un punto imprecisato della parete. “E cos’hanno detto la volpe e l’orso?”
“Chi?”
“Vladimir Putin e Boris Eltsin.”
Keynes accennò un sorriso. “Putin è andato in Germania.”
“Classico da parte sua.”, commentò Lebedev.
“In quanto a Eltsin non ha creduto alla nostra agente.”
“I suoi uomini sono stati arrestati?”
“Due no, una sì. Ma sorvegliano strettamente l’altra. Il terzo ha trovato un buon rifugio.” Naturalmente si guardò bene dall’aggiungere che, grazie all’intervento di Putin, Yarbes godeva dell’appoggio della mafia russa e che attualmente si trovava nella dacia di un certo Roman Abramovich: Lebedev era pur sempre un uomo del KGB.
Il sovietico rifletté. Ordinò una vodka e un’altra birra, quindi disse: “Perché mi ha raccontato tutto questo, Patrick?”
“Lei è fedele a Gorbaciov?”
“Certamente.”
“E allora deve andare subito a Mosca.”

Per Monica fu un fulmine a ciel sereno.
Nadiya le ordinò di vestirsi perché un maggiore del Gruppo Alpha desiderava interrogarla. Squire fu raggiunta da un cupo presentimento: sarebbe stata uccisa. E prima, probabilmente, l’avrebbero torturata.
Non se lo aspettava, perciò era in preda al panico. In passato, avrebbe reagito diversamente, con maggiore freddezza, ma forse Patrick Keynes aveva avuto ragione, e lei torto: non era più un’agente operativa. Si sentiva anche molto stupida. Aveva cercato di irretire la russa, senza riuscire a portarla dalla sua parte; l’aveva sedotta e dominata, certo, però non aveva ottenuto risultati concreti. E adesso la attendeva una morte orribile.
“Nadiya mi ammazzeranno!”
“No, si limiteranno a rivolgerti qualche domanda nella loro sede, poi ti riporteranno qui.”
Monica sapeva che gli interrogatori erano una prerogativa della seconda direzione centrale. Il Gruppo Alpha si occupava di tutt’altro. Era come se a Langley si fosse presentato un ufficiale della Delta Force e avesse preteso di prendere in consegna un agente del KGB.
“Nadiya…”
La russa distolse lo sguardo a disagio.
Era pallida di collera perché intuiva che era vero.
Monica indossò gli indumenti che portava al momento della cattura e a testa bassa uscì dalla camera. Le tremavano le mani.
Quando Miloslav Pomarev le mise le manette se ne accorse. Notò che la donna era bianca come uno straccio. “Non deve avere paura, signora Squire. Non le verrà torto un capello. Si tratta di normale routine. Credo che funzioni così anche da voi. La compagna Drosdova è un semplice tenente, io un maggiore e sono più esperto in fatto di interrogatori. Tutto qui.”
Monica non gli credette.
Camminando come una sonnambula uscì dal palazzo. Pomarev le indicò una Chaika nera e la invitò a salire davanti. Una volta in macchina, le liberò i polsi. Poi disse all’autista di mettere in moto.
Il tragitto fu lungo e penoso. Monica si chiese dove fosse il quartier generale del Gruppo Alpha, ma a un tratto comprese che non si stavano dirigendo lì. Non aveva idea di dove la stessero portando; però più passavano i minuti, più si rafforzava la convinzione che l’avrebbero uccisa. Si augurava che si limitassero a spararle e che non ricorressero a metodi più brutali.
Cercò di farsi forza, di respirare con calma. Ripensò al suo passato. Avrebbe raggiunto John Lodge… e Matrioska. Per un momento, pensò di gettarsi addosso all’autista: in questo modo, almeno sarebbero morti in tre. Poi, per qualche ragione, accantonò quell’idea. Finalmente riacquistò l’autocontrollo. Era stata in Afghanistan mentre in quel Paese infuriava la guerra, aveva abbattuto un Hind, in seguito aveva vinto lo scontro mortale con Aleksandr Stavrogin, il glaciale killer russo. Sarebbe morta con onore, senza implorare pietà; non gli avrebbe mai dato quella soddisfazione.
All’improvviso, Pomarev scoppiò a ridere. “Indovini chi ci sta seguendo.”
Monica si voltò e scorse una macchina, però non riuscì a distinguere i volti delle due persone che erano a bordo.
“Chi?”, domandò.
“La sua complice, signora Squire.”
“Susan?”
Pomarev sorrise freddamente. “Già. Susan Cooper.”, disse.

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