RAGE 19

Da ragazzo aveva ucciso un poliziotto inglese. Fu un giorno memorabile, sebbene di dubbia utilità pratica. In ogni caso, più tardi, al pub dove soleva recarsi per trangugiare birra, venne accolto come un eroe.
Dopo aver sparato, si liberò della pistola che aveva acquistato in modo clandestino e si guardò attorno. E vide due maledetti inglesi, armati e in divisa, che gli correvano dietro.
Scese a precipizio la scalinata che conduceva alla stazione della metropolitana, per un soffio riuscì a introdursi, un attimo prima che le porte si chiudessero. Alla prima fermata, scese, uscì e rientrò dall’altra parte. Prese un treno diretto in tutt’altra direzione, lo abbandonò alla seconda fermata e a piedi si allontanò con calma.
Adesso la situazione era un po’ diversa. Aveva visto cadere i suoi compagni e sapeva che il misterioso assassino era dietro di lui. Nell’oscurità, riuscì a scorgere degli alberi, situati proprio in mezzo al parco. O’Connor si disse che, se fosse riuscito a raggiungerli, avrebbe trovato un riparo, da dove studiare contromosse. Non sapeva nulla del ragazzo ucciso e, anche se lo avesse saputo, non si sarebbe certo commosso. Era la vita. Lotta, morte, ideali. Al momento, altro non avrebbe saputo aggiungere.
Accelerò il passo. Non era la prima volta che sfuggiva a nemici invisibili, ed era convinto di cavarsela. Ignorava un fatto: il killer non si trovava alle sue spalle, bensì davanti a lui. Lo stava aspettando.
Era a dieci metri dal traguardo, quando fu trafitto da una pallottola.

Il “comitato d’emergenza” era stato sciolto. Non esisteva un motivo per cui quelle persone tornassero a riunirsi.
Nella Situation Room erano solo in cinque. Margaret Collins si rivolse al direttore della CIA. “Bene.”, disse. “Cosa avete combinato?”
Brian Stevens sostenne il suo sguardo, senza rispondere.
La donna guardò Martin Yarbes, quindi Milton Brubeck e Patrick Fowley.
“Io sono, a tutti gli effetti, il presidente degli Stati Uniti, almeno per i prossimi giorni.”, dichiarò Margaret. “E questo per volere esplicito di Monica. Se lei si trovasse qui con noi, è poco ma sicuro che pretenderebbe delle teste da tagliare e io le ubbidirei. Ma al momento attuale Monica non è qui. Non ho mai approvato la sua linea della fermezza, e forse qualcuno dei presenti lo ha intuito. E adesso evitiamo chiacchiere inutili. Gli Stati Uniti non possono permettersi il lusso di perdere gente in gamba come voi. Dunque?”
Era reduce da una brutta notte. Aveva pianto a lungo, tormentandosi, ricordando, rimpiangendo. Stravedeva per John e il sentimento era reciproco: aveva rifiutato di usare il passato prossimo o qualsiasi altro tempo che non fosse il presente. Si era assopita in preda a un dolore profondo, e quella sofferenza si era insinuata nei suoi sogni, rendendoli cupi e terribili. Al risveglio, però, quasi presagendo l’evolversi degli avvenimenti, aveva stabilito che la attendeva un nuovo compito, un compito importante, e ciò le aveva dato forza.
Aveva parlato con Monica alle otto di mattina. Incongruamente, il cielo era sereno, e il sole avrebbe riscaldato la giornata; sarebbe stato meglio un nubifragio, aveva pensato Margaret. Monica era bianca come uno straccio, e questo era un eufemismo. L’aveva presa per un braccio, ma non c’era forza in quella stretta. “Ascoltami”, aveva detto, o piuttosto sussurrato, “dopo il funerale, che avrà luogo fra due giorni in forma privata, scomparirò.”
Margaret l’aveva guardata, perplessa.
“Non sarà facile.”, spiegò Monica. “Dovrò sbraitare per liberarmi del servizio di sicurezza; comunque è quello che farò. Devo riflettere, Margaret. Se John è morto è stato a causa mia. Una madre che non sa proteggere il proprio figlio è forse degna di rappresentare una nazione? Io sto morendo, amica cara, a poco a poco. Devo capire se eclissarmi per sempre, non importa dove, o se lottare contro me stessa, in nome del ricordo di John. Ti do i pieni poteri.”
Cominciò a piangere. Margaret la abbracciò. “Non devi dire così.”, affermò con una sicurezza che non provava. In realtà, la biasimava, benché la stimasse ancora. E, in ogni caso, le voleva bene. In quel momento fu certa di una cosa: non desiderava succederle, se non dopo le prossime elezioni, che – era scontato – Monica non avrebbe mai potuto vincere.
Margaret tornò al presente.
“Dunque?”, ripeté, dato che non aveva ricevuto una risposta.
“Dunque, cosa?”, domandò Brubeck.
“Risolviamo la faccenda. Punto primo: chi sa?”
Stevens rispose di malavoglia. “Il DDI, il DDO, quattro miei agenti, il direttore del carcere e il fottuto bastardo russo. L’unico che non terrà la bocca chiusa è Underwood.”
“Soluzioni?”
Yarbes sedeva impietrito, il viso di ghiaccio. Non gli importava più niente. Ripensava in continuazione a John, al suo unico figlio che non avrebbe mai rivisto.
Brubeck scrutò per un momento il bel viso di Collins; da lei trapelavano energia, determinazione, solidità. Pragmatismo! Un termine, un modo di proporsi e di agire che gli erano sempre piaciuti. Sebbene Squire avesse diretto l'”Agenzia” e sebbene, prima ancora, fosse stata un’agente operativa di valore, in lei non aveva riscontrato questi requisiti, che lui considerava fondamentali. Non aveva lottato per la vita di suo figlio. Avrebbe potuto avviare una trattativa, riservandosi in seguito di dare la caccia ai quattro delinquenti; oppure, meglio ancora, preparare una trappola. Per Fowley sarebbe stato come un invito a nozze.
Invece si era limitata a presiedere riunioni perfettamente inutili, con lo sguardo assente. Si era dimostrata all’altezza della situazione soltanto la prima volta. Prima o poi, il declino arriva per tutti, a livello fisico non meno che mentale, filosofeggiò, il che non rientrava assolutamente fra le sue abitudini. Bevve un sorso d’acqua, soppesando la differenza che incorreva fra le due donne, quindi lanciò un’occhiata ostile a Stevens. FBI e CIA non erano organizzazioni note per l’amore reciproco, specie quando gli spioni di Langley si impicciavano di questioni interne; però – convenne fra sé – quello era un caso speciale.
“Eliminiamo il russo.”, propose. “Gli affibbiamo ogni colpa.”
Margaret scosse il capo. “Ho appena parlato… non vi riguarda con chi… Volkov ha lavorato per gli Stati Uniti, e poiché risulta chiaro che non sono stati “loro” a uccidere John, il russo sembrerebbe in grado di scovare il vero assassino, e di agire di conseguenza. Non getterei al vento tale opportunità. D’altronde mi risulta che i sei terroristi sono morti.”
“Sì. Li abbiamo già fatti sparire. Come i quattro bastardi che avevano rapito John. Dell’uccisione di questi ultimi ci assumeremo la piena responsabilità, con grande soddisfazione di tutti gli americani. In quanto agli arabi, ho provveduto a togliere di mezzo la polizia.” Brubeck sentì il bisogno di un sandwich; viveva a panini e ad acqua minerale senza bollicine. (Non si può escludere che avrebbe apprezzato un buon ristorante e un pranzo o una cena sostanziosi… li conservava per il giorno in cui sarebbe andato in pensione; l’ultimo traguardo).
In spregio a ogni regola, Fowley tirò fuori da una tasca un pacchetto di sigarette, ne estrasse una e la accese. Non era portato per i lunghi ragionamenti; ciò non gli impedì di pensare che Margaret Collins sarebbe stata un presidente migliore di Monica Squire. L’abito nero le donava molto, ma si trattava di un particolare irrilevante. Lei andava oltre, aveva le palle; era possibile che Monica le avesse perse in un passato più o meno lontano, posto che le donne possedessero tali requisiti. Fowley avrebbe scommesso che Collins ne fosse provvista in abbondanza.
Margaret ignorò quel gesto e quelle riflessioni, delle quali del resto nulla poteva sapere. Guardò Brubeck.
Lui meditò per qualche istante.
“Il gruppo era composto da dieci elementi.”, disse infine, sollevando le dita a una a una, come per contarli. “Quattro si sono occupati del rapimento. Cinque si sono recati alla prigione, mentre il decimo teneva una pistola puntata sulla fronte della moglie di D’Amico. Ora, D’Amico può dimettersi, e forse non andrà incontro a guai seri. Se non lo facesse, si verrebbe a sapere di certe sue inclinazioni particolari, il che per lui sarebbe peggio. Meglio il ricatto della corruzione: funziona mille volte meglio.” Accennò un sorriso. “Lo sosteneva Smiley.”
E chi sarebbe costui?, si domandò Margaret.
“E le guardie del carcere?”
Brubeck scrollò le spalle. “Saranno trasferite, magari promosse. Inoltre, sono praticamente all’oscuro di tutto. D’Amico impartiva gli ordini e loro li eseguivano, stop. Non rappresentano un problema. In quanto a Underwood, abbiamo certi mezzi. Vero, Patrick?”
Patrick Fowley annuì. “Posso telefonare al “nostro” giudice e ottenere un mandato. Cosa dobbiamo trovare?”
Milton Brubeck si tolse gli occhiali per pulirli con il lembo di una cravatta che aveva conosciuto tempi migliori. “Opzione quattro.”
“Quantità?”
“Oh, da drogheria.”
“E poi?”, volle sapere Margaret, a cui era sfuggito il senso delle ultime parole.
“Non si preoccupi, signora.”, le rispose gentilmente Brubeck.
Era indubbio che Margaret li aveva conquistati. A differenza degli altri papaveri, il ministro del Tesoro, il Segretario di Stato, e via dicendo, in quella sala c’erano uomini duri, votati all’azione, e in lei vedevano una donna forte e decisa quanto loro.
Yarbes la fissò.
“E poi”, disse con calma, “io andrò a cercare l’uomo che ha organizzato tutto questo.”

Bruce Underwood stava consumando la prima colazione. Era il 27 febbraio, che cadeva di martedì; ciò nonostante si respirava aria di primavera. Underwood era già vestito: indossava un elegante completo blu, camicia bianca e cravatta a strisce rosse e blu. Ed era di ottimo umore. L’inevitabile caduta di Brian Stevens gli avrebbe spalancato le porte di Langley.
Quando sentì suonare il campanello, aggrottò la fronte. A quell’ora? Chi poteva essere? Lasciò le uova con il bacon e andò ad aprire la porta della graziosa villetta in cui abitava. Era disposta su due piani. In basso, cucina abitabile, lavanderia, un ripostiglio e soggiorno. In alto, il suo studio, due camere da letto e un bagno ben arredato. Un prato davanti, il garage sul retro.
Si trovò di fronte a quattro uomini vestiti in grigio.
Conosceva bene quel genere di individui. Inarcò le sopracciglia, chiedendosi cosa volessero da lui.
Fowley sbucò dal nulla, porgendogli un documento.
“Ma questa è follia pura!”, esclamò il DDI.
“Forse.”, replicò Fowley.
Gli agenti dell’FBI entrarono e misero a soqquadro la casa. Rovesciarono cassetti, aprirono armadi, scostarono lenzuola, frugarono ovunque.
Spazientito, Underwood fremeva di rabbia.
“Trovato!”, annunciò uno dei federali, emergendo dallo sgabuzzino. Fra le mani cingeva una grossa busta. La rovesciò sul tavolo, cospargendolo di polverina bianca.
Impassibile, Patrick Fowley disse: “Leggetegli i suoi diritti.”

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