RAGE 62

Dopo Ottana, proseguirono in direzione sud-ovest. Nessuno dei cinque parlava, a parte qualche breve indicazione di Yarbes. Erano calmi e fiduciosi; in passato avevano affrontato nemici di ogni genere e, se erano ancora vivi, ciò significava che avevano sempre vinto, o quasi. Knowles ricordava un paio di ritirate strategiche, peraltro ben condotte, causate dalla preponderanza numerica dei bastardi che li avevano assaliti. Questo lo portava a chiedersi a quanti arabi si sarebbero trovati di fronte. A rigore di logica, non troppi: Ibrahim al-Ja’bari non poteva certo essersi presentato alla dogana con un esercito di cento uomini; ai funzionari italiani sarebbe parso strano e sospetto.
Avrebbe dovuto rispondere a domande, visti i tempi che correvano. E poi, ormai, il suo volto era conosciuto in tutto il mondo. Perciò sicuramente si era mosso con cautela. E le armi? Di quali armi disponeva, considerati i controlli? Magari li aveva imitati, procurandosele in loco.
Yarbes guardava con indifferenza il paesaggio illuminato da un sole pallido. Avrebbe ucciso. Era da una vita che lo faceva, era da una vita che dava la caccia ai nemici dell’America. Nessuna emozione, solo dovere. Adesso era diverso? Non tanto, si disse. Forse dopo, ma prima del dopo le motivazioni personali andavano escluse e, se in precedenza aveva indugiato con il pensiero su di esse, ora erano scomparse.
Si trattava di un’azione di guerra, nient’altro, e come tale bisognava portarla a termine nel migliore dei modi. Se esiste un motivo a causa del quale una missione fallisce è dovuto all’emotività, all’immedesimazione; la rabbia è accettabile, però soltanto se incanalata sui giusti binari.
Non sapeva, e non avrebbe mai saputo, che Monica era andata a letto con Matrioska. Quello che sapeva era che lo aveva ucciso, e la ammirava per questo: non sarebbe mai riuscito ad amare una donna debole. Un amore che per ragioni inesplicabili aveva perduto. Ridusse gli occhi a due fessure. Anche lei andava esclusa dai suoi pensieri, e ci riuscì senza doversi sforzare troppo.
Nel frattempo, avevano raggiunto l’altopiano di Abbasanta.
Quello era il luogo e l’ora era vicina.
Nell’aria si avvertiva profumo di rosmarino.

Daigh squadrò gli otto figuri assoldati da Ibrahim, poi, sempre più di malumore, si rivolse al fondamentalista. Indicò il pc. “Non va bene!”, dichiarò.
“Cosa?”
“Ho mandato un messaggio al russo e la risposta non è stata corretta. Non era lui al pc.”
Ibrahim rimase in silenzio. Non commentò e continuò a leggere il Corano.
Lo conosceva a memoria, perché diavolo non gli staccava mai gli occhi di dosso?, si domandò il Mago.
“Se non era lui al computer”, insisté, “significa che è stato preso. In tal caso, non ci sarà nessuna esplosione, e a me questo non va affatto bene!”
“Il volere di Allah.”, replicò Ibrahim al-Ja’bari, sollevando lo sguardo dal libro. “A volte la strada si dimostra tortuosa, succede di perdere una battaglia, tuttavia la vittoria finale è assicurata. Allah il Misericordioso è con me.”
“Non mi piace per niente!”, sbraitò Daigh. “Io voglio Londra, è per quello che ho lavorato. Se hanno catturato Todorov, nulla di quanto sognavo accadrà. E a questo punto…”
“Calma.”, lo interruppe Ibrahim. “Io dico che la meretrice arriverà, lo sento, così come odo la voce del deserto. La sua umiliazione dovrà essere immortalata per la gloria del Profeta. E io dico anche che in seguito Londra sarà colpita a morte. Allah guiderà la mia mano.”
Daigh trattenne a stento una risposta sferzante.
Non per la prima volta gli balenò il sospetto (pressoché una certezza) che l’arabo fosse pazzo.
Completamente pazzo.
In primo luogo, ragionò l’irlandese, se come appariva ovvio Todorov era stato acciuffato, dove avrebbero trovato un esperto di pari livello? Allah sarebbe sceso dal cielo per costruire lui stesso un nuovo ordigno nucleare? E, a puro titolo di ipotesi, qualora Squire fosse veramente arrivata si sarebbe presentata da sola oppure scortata da un battaglione di Marines? Lanciò un’occhiata ai sardi. Avevano fisionomie dure e brutali, probabilmente erano ottimi combattenti, ma da qui a resistere alle forze speciali di quei dannati americani ci correva il mare. Conosceva i mezzi di cui gli yankee si avvalevano e aveva studiato i loro metodi.
Daigh prese in considerazione l’idea di andarsene.

Malgrado l’ora tarda, Brian Stevens era seduto alla sua scrivania. Beveva caffè sempre più disgustosi e bestemmiava.
D’altro canto, sebbene fosse furibondo con l’intero globo terrestre, si sentiva esente da colpe. La stampa era stata bloccata, dai giornali o dalle televisioni non era trapelato alcunché, però il maledetto computer lo aveva tradito.
A posteriori, il fatto era prevedibile. La risposta data all’hacker dell’assassino non era stata quella dovuta, ma come immaginare quella esatta? Impossibile. La sua collera si estendeva anche alla signora Squire che, benché fosse stata avvertita, aveva deciso di non mancare comunque all’appuntamento. Stevens avrebbe voluto bombardare la Sardegna, raderla al suolo. Scosse la testa. L’unico risultato che avrebbe ottenuto… meglio non pensarci!
Data l’assenza di Squire e la palese inconsistenza di Margaret Collins, al momento egli era l’uomo più potente del mondo; ma non poteva agire come avrebbe voluto. Se la faccenda fosse dipesa da lui, avrebbe già raggiunto il risultato desiderato. Questo per varie ragioni non si era dimostrato possibile. Fin dall’inizio, quando John era stato rapito, avevano commesso troppi errori. E gli errori si pagano.

Monica Squire indossava jeans e calzava sneakers, come quando era partita da Washington. Malgrado il pallore, dimostrava dieci anni di meno, e si sentiva forte.
Se avesse visto un film del regista italiano Sergio Leone – ma non lo aveva fatto – e se fosse stata consapevole del quadro complessivo di quanto stava avvenendo, si sarebbe sorpresa per come talvolta la vita sembra imitare le opere di fantasia.
A bordo di una piccola utilitaria, si trovava in una zona brulla, priva di abitazioni, e, stando a Brian Stevens, il nemico era lì, a meno di due chilometri di distanza, ancora invisibile.
Ciò che ignorava era che sul lato opposto del crinale stava sopraggiungendo un furgone con a bordo Martin, e che da un’altra direzione un agente del Mossad, di nome David Chazan, scrutava la zona con un potente binocolo.
Sì, a saperlo, era proprio come un film.