RAGE 40

Henry aveva reagito in base alla propria esperienza, come una macchina. Un intruso, uno stupido scocciatore, aveva ficcato il naso in cose che non lo riguardavano. Gli aveva sparato per toglierlo di mezzo. Data la scarsa visibilità, aveva mirato al torace. Era impensabile che quello sprovveduto indossasse un giubbotto antiproiettile. Nessuna persona dotata di un minimo di buon senso avrebbe preso in considerazione una simile ipotesi. La gente non va in giro in quel modo. L’assassino non poteva immaginare che José López stava aspettando due furfanti che avevano cercato di derubare il suo capo e che, dopo aver riavuto i soldi, li avrebbe uccisi. E non poteva nemmeno sapere che l’ispanico non era solo.
All’improvviso due fasci di luce squarciarono il buio. Henry sbatté le palpebre e non vide López chinare il capo, né i suoi uomini prendere la mira. Non udì il sibilo delle pallottole. Provò invece un dolore acuto e un istante dopo stramazzò al suolo.
Con calma José López si avvicinò al cadavere, gli rivolse uno sguardo sprezzante, poi si chinò su Monica e le parlò gentilmente. “Come sta, signora? Adesso è tutto finito, non deve più aver paura.”
Squire si rialzò a fatica. Lanciò un’occhiata all’uomo che avrebbe voluto ammazzarla, quindi guardò López. “Grazie!”, mormorò. “Se non fosse stato per lei…” Le tremò la voce, ma si impose di reagire, di non pensare a quanto era successo, a quei momenti orribili. Avrebbe voluto dirgli chi era e che lo avrebbe ricompensato ampiamente, però si rese conto che era meglio che lui non sapesse. Gli tese la mano e, zoppicando, tornò da dove era venuta.

In maniche di camicia, Aaron Ben-David scrutava Sarah Gabai. “Zeev! E gli altri! E una bomba atomica destinata a distruggere Tel Aviv! Dobbiamo ringraziare una donna intrepida di nome Avigail e un combattente risoluto come Moshe se si sono salvate migliaia di persone. Quel pazzo va fermato, una volta per tutte.”
“Con rispetto parlando, signore, ignoriamo dove ora si trova.”
Aaron Ben-David scosse il capo. “Il Mossad lo sa, mia cara figliola. Niente sfugge al Mossad.”
Volse lo sguardo verso la finestra. “E sarai tu, Sarah, a provvedere.” Tornò a voltarsi. “Nutro la massima fiducia in te.” Si versò una grande bicchiere di acqua minerale e lo sorseggiò.
La giovane arrossì. “Per me è un grande onore!”

Mentre l’apparecchio dell’Areoflot sorvolava l’oceano, Martin Yarbes era immerso nei suoi pensieri. Il tragitto da Washington a Mosca sarebbe durato all’incirca dieci ore. Non avrebbe speso quel tempo dormendo, se non per un breve periodo. Aveva molto su cui meditare. Provvisto di una mentalità pratica e razionale, non si lasciava trascinare dalle emozioni, anche se in passato qualche volta era accaduto: nessuna visione di boschi, di animali, di corsi d’acqua e di montagne illuminate dal sole. Aveva come stilato una “scaletta” e la seguiva, esattamente come avrebbero fatto un giornalista o uno scrittore, forse non eccessivamente fantasiosi, ma amanti del rigore.
Punto primo: Monica. Non riusciva più a capirla. Non aveva condiviso la linea della fermezza, si era opposto alle sue decisioni, per quanto poteva, solamente per il bene di John, per la vita del suo unico figlio, e il piano era riuscito. Se John era morto era stato a causa di una spietata assassina, dopo che il ragazzo era stato liberato. Chi poteva prevederlo? John era spirato fra le sue braccia. E Monica? Gli aveva annunciato che avrebbe divorziato, quasi lo ritenesse responsabile di quella tragedia. Bene, se ne sarebbe andato, liberandola della sua presenza evidentemente sgradita. Le foreste e i fiumi comparvero nella sua mente, non come fuga dalla realtà, ma perché avrebbero rappresentato l’ultima parte del suo cammino. Avrebbe lasciato Washington, scordato Langley e conservato Monica in un cantuccio del cuore. Da giovane era sopravvissuto alla perdita di una ragazza dai capelli rossi, Leila,  che amava e che condivideva le stesse passioni; sarebbe sopravvissuto ancora. Una baita da qualche parte, il più lontano possibile, senza computer e televisione, con l’unica presenza di un cane affettuoso.
Punto secondo: prima doveva trovare e uccidere Ibrahim al-Ja’bari. I due russi erano abili ed esperti. Un supporto eccellente. Loro tre ci sarebbero riusciti.
Punto terzo: poi avrebbe regolato i conti con Pomarev.
E su questo pensiero chiuse gli occhi e si assopì. Quaranta minuti più tardi il mezzo dell’Areoflot entrava nello spazio aereo della Russia, dove i passeggeri avrebbero trovato un clima più rigido rispetto a quello degli Stati Uniti. E un passeggero speciale sarebbe stato atteso da una Chaika nera, priva di contrassegni. A bordo, due uomini: Danil Volkov e Miloslav Pomarev. Il passeggero avrebbe espletato le formalità in pochissimi minuti, a seguito di ordini precisi giunti da molto in alto.
I sogni sono una cosa privata, perciò non è consentito sapere quali popolarono il sonno di Martin Yarbes.

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