RAGE 34

Mentre Ephraim poneva fine alla sua vita sparandosi alla tempia, a Washington l’alba non era ancora spuntata. Monica Squire sapeva che quello che stava facendo era sbagliato ma non riusciva a impedirselo. Reduce da un’ennesima notte parzialmente insonne – poche ore trascorse a dormire e troppe dedicate ai rimpianti – fissava un piccolo animale di pelouche quasi potesse darle conforto, e così non era. Ricordava bene in che occasione lo aveva acquistato e quanto il piccolo John lo avesse amato. Lo guardava e ripercorreva le tappe di un cammino crudelmente breve: momenti felici che non si sarebbero mai più riproposti.
Sentì bussare alla porta. “Avanti.”, disse stancamente, sebbene in quel momento non desiderasse vedere nessuno. Margaret Collins indossava un elegante tailleur grigio, scarpe con i tacchi e aveva l’aria perfettamente sveglia. Anche lei non aveva dormito molto; una doccia e due tazze di caffè nero e forte l’avevano rimessa in sesto. Si avvicinò a Monica e con gentilezza le tolse il pelouche dalle mani. Benché sorpresa, Monica non protestò.
La sera prima, a tarda ora, era giunta una nuova segnalazione, che Bill Kline del NRO sosteneva fosse finalmente esatta. Jim Patterson della Delta Force aveva proposto di bombardare il villaggio. Monica si era irrigidita. “In una di quelle case potrebbe esserci mio marito, nelle altre donne e bambini. Farò un’altra cosa, invece. Annuncerò al Congresso che intendo mandare laggiù delle forze di terra.” Milton Brubeck aveva annuito varie volte. Margaret l’aveva sostenuta. “Saranno tutti d’accordo, democratici e repubblicani.”
Adesso le domandò: “Come ti senti?”
“Bene.”, mentì Monica.
“Si vede.”, commentò l’altra con un tono di voce a metà tra l’ironico e il compassionevole. “Sei in splendida forma. Vuoi un caffè?”
“Doppio, grazie. E una spremuta d’arancia.”
Cinque minuti più tardi, Monica si accese una sigaretta.
“Da quando fumi?”
“Da ieri.”
Margaret sollevò un sopracciglio.
Squire non ignorava che molti americani si erano pentiti di averla votata. La consideravano inadeguata o poco flessibile, oppure entrambe le cose. Ciò nonostante, malgrado il buio che le avvolgeva l’anima, non intendeva arrendersi.
“Ascoltami.”, disse, dopo aver aspirato un paio di boccate. “So che te l’ho già proposto e che poi mi sono rimangiata le parole, però desidero chiedertelo di nuovo: sei in grado di sostituirmi finché non tornerò?”
“Da dove?”
“Siria.”, dichiarò Monica, impassibile.
“Mah…”
“Sono vecchia? E’ possibile. Ma, per gli standard della CIA, lo ero già ventidue anni fa, e a quell’epoca non era affatto vero: probabilmente non ero al massimo a livello atletico, però non mi mancava la determinazione, e nemmeno l’intuito. Stavo ai piani alti e mi offrii volontaria; il mio capo era scettico e io lo sfidai: mettimi alla prova. Fu terribile. Mi affidò a una ragazza, Susan Cooper, che purtroppo morì in Unione Sovietica. Lei mi distrusse. Era più giovane, più forte, più potente. Non riuscivo a starle dietro nelle marce, in palestra, e quando dovevamo lottare a mani nude mi tremavano le gambe per la paura fisica. Finivo sempre sotto. Un giorno, nell’acqua bassa di una piscina, pensai che stavo per annegare.
In seguito lessi il suo rapporto: “Inadeguata.”, aveva scritto.
“Ma poi… ci sono andata a Mosca…”

MOSCA 1991
Sebbene in molti se ne siano dimenticati e, dato che agosto è un mese generalmente dedicato alle vacanze, altri addirittura, sprovvisti di giornali e tv, non lo abbiano mai saputo, quell’agosto vide uno degli avvenimenti più cruciali della seconda metà del secolo scorso.
L’operato di Michail Gorbaciov non andava a genio agli alti papaveri dell’Unione Sovietica. Quattro di loro, in particolare, progettarono, organizzarono e realizzarono un golpe destinato a far cadere il segretario generale del PCUS e a ripristinare il classico sistema comunista, eliminando con i carri armati le ultime riforme, da essi giudicate pessime nonché fortemente nocive.
I quattro erano: il presidente del KGB, Vladimir Kryuchkov, il ministro della Difesa, Dmitry Timofeyevich Yazov, il ministro degli Interni, Boris Pugo, e il vicepresidente Gennadij Ivanovic Janaev.
Per una serie di ragioni il colpo di Stato fallì. In seguito gli analisti attribuirono l’insuccesso a diversi fattori. I soldati si rifiutarono di sparare sulla folla (non erano afghani o ceceni gli uomini e le donne che avrebbero dovuto sterminare. Era il grande popolo russo). Il putch era stato preparato male, e quando Janaev parlò alla nazione dagli schermi televisivi risultò alquanto penoso. Mancava totalmente di carisma; e chi invece ne era provvisto – Putin, il futuro zar – preferì restare alla finestra. Fondamentale venne giudicato il coraggioso intervento dell’orso siberiano, Boris Eltsin, che balzò su un carro armato, da dove si oppose con fermezza al golpe.
Fra queste ragioni, va annoverata anche l’azione di alcuni agenti segreti occidentali, due dei quali morirono, vittime come altri della spietata efficienza del maggiore del Gruppo Alpha, Miloslav Pomarev. In modo particolare, Pomarev perseguitò Monica Squire con il fanatismo di un sociopatico. Monica fu sottoposta a tremende sevizie e si salvò per miracolo.
Nella notte in cui tutto finì, in un vicolo nei pressi della Duma, l’ufficiale delle forze speciali le chiarì le sue intenzioni: “Non la ucciderò, non si preoccupi. La accompagnerò personalmente a Kolyma. Un lungo viaggio in treno, e lì… interminabili giornate di lavoro nel gelo, tanto pesanti che lei si augurerà di morire. Un cibo misero che comunque non potrà mangiare perché le altre detenute glielo impediranno per dividerselo. E se si ribellasse commetterebbe un grave errore. Un’americana per quelle prigioniere è il simbolo di una ricchezza mai avuta, soltanto sognata. Le ficcherebbero la testa nelle loro feci. Perderà i denti e i capelli. Alla fine, le verrà il tifo. Purtroppo non avrò il piacere di vederla dormire nei suoi escrementi, né di sentirla piangere. Se è vero che la nostra azione patriottica è fallita, andrò altrove. Ci sono guerre ovunque e uno come me sarà accolto a braccia aperte in qualsiasi luogo.”

A Volkov non era sfuggita la reciproca ostilità, quasi palpabile, che regnava tra Pomarev e Yarbes. Non ne conosceva i motivi e non gliene importava nulla.
Mentre si guardava attorno, Sarah disse: “Quando siamo arrivati, David lo ha scovato sul tetto.”
Volkov la fissò, senza capire. Yarbes tradusse.
“E come ci è arrivato sul tetto?”
“Da dietro.”
Il maggiore indicò una tenda. Attraversò il locale e la scostò. C’era una porta, oltre la quale una scala conduceva in alto. Mancavano alcuni gradini e gli altri davano l’impressione di essere traballanti. Volkov salì, seguito da Pomarev, Yarbes e Sarah. A causa della polvere si respirava a fatica. In compenso, la visibilità era buona perché la botola che stava in cima era stata aperta; questo consentiva ai raggi del sole di illuminare i loro passi.
A un tratto udirono un rumore devastante.
Un gradino cedette: Volkov spiccò un balzo e raggiunse l’apertura che dava sul tetto, si issò a forza di braccia, poi rotolò su se stesso. In ginocchio vide un elicottero dall’aspetto mostruoso che volteggiava sopra la casa, simile a un enorme rapace deforme.
Per ironia della sorte era un mezzo di fabbricazione russa. Avevano gettato una scaletta di corda e ora stavano issando sul velivolo Ibrahim al-Ja’bari. Volkov evitò per un soffio una raffica di mitra. Se gli avessero sparato con il cannoncino a canne rotanti, posizionato sul muso, non avrebbe avuto scampo, ma per sua fortuna gli uomini a bordo dell’elicottero erano inesperti e volevano solo allontanarsi.
Volkov sganciò dalla cintura l’AK-12 e fece fuoco ma avrebbe avuto bisogno di uno Stinger. L’apparecchio non fu nemmeno scalfito.
“Sturmovic.”, disse a Pomarev, che nel frattempo lo aveva raggiunto. A beneficio di Yarbes aggiunse: “E’ un Hind”.
L’elicottero volò via.

Lontano da lì, un uomo percorreva alla fredda luce dei lampioni le strade di Washington.
Aveva un compito da svolgere e, come sempre, lo avrebbe portato a termine.