RAGE 32

Attraverso la porta divelta i raggi del sole filtravano obliqui, rischiarando ampie parti del locale, e incontrandosi con la luce dell’unica finestra, rivolta a est, in un gioco di ombre e di chiarore.
Senza tradire la minima emozione il boia spiccò la testa dal corpo della sesta vittima. In disparte, Ibrahim al-Ja’bari scrutava Martin Yarbes. Della donna gli importava poco o nulla, ma sapeva bene chi era quell’americano: il padre di John, il marito di Monica Squire. Un dono inaspettato e per questo ancora più gradito. Due su tre, pensò, per poi concentrarsi sul modo con cui avrebbe eliminato anche la meretrice di Washington.
Adesso faceva decisamente caldo nella stanza impregnata di sangue e di sudore; i cadaveri giacevano scomposti simili a patetiche marionette, le teste erano un osceno richiamo che agli occhi dell’uomo del deserto apparivano come il simbolo del suo trionfo.
Il carnefice mosse un passo e si trovò sopra alla figura femminile inginocchiata, con le mani legate dietro la schiena e il viso nascosto dal cappuccio. Se Sarah aveva paura, non è dato saperlo, così come è impossibile stabilire l’entità del dolore che provava per l’esecuzione di Zeev e degli altri compagni. Quello che è sicuro è che non tremava.
A volto scoperto, Yarbes era una maschera di ghiaccio. Accentuò la stretta della mano. Al pari suo, la mano di Sarah era asciutta, priva di sudore.
L’assassino alzò l’ascia con un gesto quasi maestoso.
Un bagliore dorato saettò improvviso sull’arma, facendola scintillare.
Allah manifesta il suo volere, si disse Ibrahim al-Ja’bari. “Uscite.”, ordinò ai guerriglieri. “Non siete ancora degni del Misericordioso.”
Qualche secondo più tardi, guardò il boia. “Procedi.”
L’assassino annuì, consapevole della sacralità di quell’azione.

Aaron Ben-David era un uomo della vecchia scuola. Da anni combatteva con ogni mezzo e con grande successo i numerosi nemici di Israele: era intelligente, astuto e aveva straordinarie capacità organizzative; ma detestava tutto ciò che vi era di moderno. In particolare i computer, benché razionalmente si rendesse conto che ormai erano diventati degli strumenti indispensabili. Comunque fosse, se ne stava alla larga.
In compenso conosceva bene gli esseri umani.
Fu una reazione dovuta alla frase che pronunciò a bassa voce che destò la sua attenzione. Aveva mormorato: “Presto avremo notizie”. Nella sala operativa in quel momento c’erano quattro uomini, due dei quali chini sui rispettivi pc. Tre paia di occhi si sollevarono per guardarlo, colmi di aspettativa e di fiducia. La mia gente!, pensò Aaron con un senso di orgoglio. Ma, un istante dopo aver formulato quel pensiero, aggrottò la fronte. Ephraim, il più giovane dei quattro, gli aveva lanciato un’occhiata sfuggente per poi riabbassare immediatamente la testa in un modo che a Ben-David parve strano. Scrollò le spalle e si girò verso la vetrata a prova di proiettili che dava su un gruppo di palazzi adibiti ad uffici. Osservò, senza vederlo, il panorama che gli stava di fronte, mentre un’impressione vaga allertava la sua mente. Vaga, però sinistra, che presto si trasformò in sospetto. Non era incline ai facili allarmismi, era solido come una roccia, ma fu raggiunto da un brivido di apprensione, forse immotivato, tuttavia sempre più forte. Quante volte aveva sventato attentati ed evitato minacce grazie all’istinto? Se non ne fosse stato provvisto, non sarebbe salito così in alto. E adesso era come un campanello d’allarme che risuonava con insistenza.
Lentamente tornò a voltarsi e fissò Ephraim, il quale se possibile si chinò ancor più sul computer.
Aaron Ben-David agì d’impulso. “Ho dimenticato un fascicolo nel mio ufficio.”, disse con calma. “Ha la copertina marrone ed è l’unico che sta sulla scrivania. Deve essere consegnato prima di mezzogiorno al ministero degli Interni. Puoi provvedere tu, caro Ephraim?”
L’altro scattò in piedi. “Certamente!”.
Spense il pc e uscì dalla sala per espletare il suo compito.
Aaron Ben-David fissò pensieroso la porta, quindi spostò lo sguardo sulla scrivania perfettamente ordinata del sottoposto. “Matityahou.”, disse gentilmente, rivolto all’altro esperto informatico. “Esiste un sistema per controllare cosa c’è lì dentro?” E indicò il computer spento.
Malgrado fosse perplesso, Matityahou annuì.
“Ci provo.”, dichiarò.

Esistono vari modi per entrare in Siria e raggiungere Al Bukamal, non tutti difficili come quello scelto dal kidom di Zeev.
Ad esempio, si può prendere un aereo e atterrare tranquillamente a Damasco, in qualità di nuovi funzionari dell’ambasciata russa. E’ un metodo più pratico.
Successivamente, a bordo di una jeep, premurosamente fornita dal rezident del SVR, dopo aver seminato gli scagnozzi del servizio segreto siriano, si può intraprendere un viaggio di circa otto ore, due delle quali destinate a confondere ulteriormente gli agenti siriani.
Si passa attraverso Palmyra, si evita Deir ez-Zur, si svolta in direzione di Al Mayadin e, proseguendo verso sud, si giunge infine nel luogo prescelto.
Fu ciò che fecero il maggiore Volkov e il capitano Pomarev: due attaché singolari, agli occhi di un osservatore attento; non che lì abbondassero. D’altro canto, l’interesse del controspionaggio siriano era minimo; se fossero appartenuti a certe altre nazioni, il discorso sarebbe stato molto diverso. Ma Putin era troppo importante.
Volkov disponeva di dati precisi: per una volta, i satelliti russi avevano battuto quelli americani.
Si alternarono alla guida, fermandosi soltanto per riempire il serbatoio di benzina e gustare i deliziosi Fatayer bi Jibn preparati dalle abili mani del cuoco dell’ambasciata. Sopra di loro le stelle brillavano.
Mentre a oriente l’oscurità si andava diradando, Miloslav Pomarev contemplò disgustato il panorama. “Una terra adatta a questi porci!”, sentenziò con il tipico amore che i russi provano per i popoli da loro considerati inferiori.