RAGE 27

Yassef si svegliò prima dell’alba.
Ricordava sogni confusi, privi di un senso: ma quelle immagini scomparvero dalla sua mente non appena si alzò dal letto della sudicia locanda. Prima di andare nel piccolo bagno, un bugigattolo in realtà, riservò un pensiero appassionato a Jasmine.
Ricordava bene l’ultima notte che aveva trascorso con lei. Avevano dormito abbracciati. Alla prima luce del sole, il lenzuolo era scivolato a terra, lasciandola scoperta. Yassef aveva percorso con gli occhi quel superbo corpo bruno, con calma, quasi lo stesse riprendendo con una fotocamera: era partito dai piedi graziosi per risalire alle caviglie sottili, poi su su, verso le cosce sode come marmo, il ventre piatto, il seno orgoglioso e pieno, la cascata di capelli neri che incorniciavano un viso forse non bello, però estremamente attraente. Gli occhi erano scuri, attraversati da sfumature verdi; sebbene in quel momento fossero chiusi, li rammentava nello stesso modo in cui si può rivedere mille volte nell’anima il quadro di un grande pittore.
Jasmine era algerina. L’aveva incontrata in un campo di addestramento. Era una soldatessa, più forte e coraggiosa della maggior parte degli uomini che aveva conosciuto. Lei non immaginava che sarebbe rimasta sola, e questo gli faceva male al cuore.
Yassef aveva girato attorno al letto per baciare il figlio sulla fronte. Sarebbe cresciuto libero, sano e forte. Aveva esaminato a lungo i suoi lineamenti, quasi a volerli scolpire nella memoria, poi con un profondo sospiro aveva lasciato la stanza ed era partito per il suo viaggio senza ritorno.
Ora, comunque, non doveva pensare a loro.
Dopo essersi lavato con estrema cura, dedicò molti minuti alla preghiera, si vestì, e senza voltarsi indietro uscì nella strada di Tel Aviv.
Sebbene fosse ancora inverno, faceva già caldo; un’umanità affaccendata e frettolosa si dirigeva verso i luoghi di lavoro. Yassef accese una Gitane e aspirò una lunga boccata di fumo. Aveva scoperto quelle sigarette a Parigi, e da allora non le aveva mai abbandonate. Camminando lentamente, si diresse verso la fermata dell’autobus.
Il sole era apparso, a est, e preannunciava un’altra giornata afosa; ma lui non sudava. Mentre procedeva, guardandosi attorno con finta distrazione, la sua mente abbandonò per sempre Jasmine e il bambino. Un breve pensiero rivolto al suo popolo, e alla interminabile catena di ingiustizie che aveva dovuto subire, fu subito sostituito dalla consapevolezza di ciò che stava per fare. Malgrado il calore, e l’umidità, gli sembrò di percepire un lontano odore di mare. E poi altri profumi, che si presentarono in rapida successione, quasi a voler scandire tutte le tappe della sua esistenza. Il sapore della natura, degli uliveti, delle arance, del giorno e della notte.
Evitò una pattuglia, prendendo un’altra strada, fece il giro di un isolato, e infine raggiunse una logora panchina su cui si lasciò cadere. Spense la sigaretta sotto il tacco della scarpa.
Adesso era molto attento, concentrato unicamente su quanto avrebbe fatto. Nel suo cuore non c’era più spazio per altro.
Il dolore di Jasmine, la solitudine del bambino, lo strazio dei suoi vecchi genitori abbruttiti da mille umiliazioni, rappresentavano solamente il prezzo da pagare, e che sarebbe stato pagato. Non era più tempo di commozione o di rimpianti. Questo era stato l’insegnamento di Ibrahim al-Ja’bari. Da lui Yassef aveva imparato a disprezzare Hamas. Parlavano molto, e concludevano molto poco, come del resto gli Stati arabi che fingevano di volerli aiutare ma in realtà non muovevano un dito, terrorizzati com’erano dal Grande Satana.
Yassef accolse con piacere un soffio di vento, si alzò dalla panchina e si accodò alla fila che attendeva l’arrivo dell’autobus.
Yassef si chiuse nei propri ragionamenti. Sopra di lui il cielo era striato di nubi, ma qua è là si scorgevano tratti di un azzurro intenso, destinati ad allargarsi con il passare delle ore. In teoria, considerò Yassef: presto sarebbe calata la notte.
Nella capiente borsa che portava con sé c’era un ordigno nucleare, avvolto in uno strato di gommapiuma e racchiuso in una scatola di alluminio di forma quadrangolare. Era pesante, ma Yassef era forte. Non sapeva in che modo Ibrahim al-Ja’bari se lo fosse procurato, né gli interessava saperlo. Se glielo avesse chiesto – ma non lo aveva fatto – Ibrahim gli avrebbe tranquillamente risposto che lo aveva acquistato da un traditore russo, un generale avido di denaro. Al riguardo, aveva una precisa filosofia: non si fidava minimamente degli infedeli “convertiti”, preferiva pagarli, perché la loro fede nel guadagno era salda, non altrettanto quella nell’Islam. In genere, quest’ultima era dovuta alla moda o a capricci egocentrici. Se, però, gli avessero domandato come si procurava i soldi, avrebbe scosso la testa e cambiato discorso.
Benché Yassef non fosse un uomo ingenuo – altrimenti non sarebbe riuscito a sfuggire a lungo ai mastini del Mossad – si pose una strana domanda: come avrebbe reagito Jasmine, il più tardi possibile si augurava, quando lo avrebbe raggiunto nel giardino di Allah e lo avesse visto con quaranta vergini? Scrollò le spalle. Erano interrogativi inutili. Per un momento, si rivide a Londra con Jock. Jock era uno scozzese duro come il ferro. Il suo vero nome era Alan, ma per gli inglesi era Jock. Quel giorno, era settembre e il cielo era limpido e privo di nubi, però faceva già freddo; avevano fatto esplodere una bomba davanti all’ambasciata israeliana. Poi erano scappati e nessuno li aveva presi. Ma quella… era una rudimentale, piccola, bomba; questa avrebbe distrutto più della metà di Tel Aviv.
La giustizia, si disse.
Salì per ultimo, e cercò uno spazio nella calca; riuscì a sistemarsi vicino al conducente, dando le spalle agli altri passeggeri. Si girò in modo che l’autista non potesse vedere quello che faceva.
Una donna lo stava fissando, Yassef distolse lo sguardo. Si spostò di nuovo e si chinò.
Allah è grande. Allah veglierà su di me.
Estrasse la parte superiore dell’ordigno.
Mosse lentamente una mano verso un pulsante.
Ce n’erano due: uno giallo e uno rosso. Se avesse premuto il primo, avrebbe avuto quindici minuti di tempo per mettersi in salvo; con il secondo, invece, l’effetto era immediato.
Ibrahim al-Ja’bari gli aveva suggerito di non dar peso alla propria vita, e Yassef si era dichiarato d’accordo. Se lui fosse morto insieme agli altri, l’entità del suo sacrificio sarebbe risultata per quello che era: un atto di grande coraggio, che avrebbe innalzato la volontà del popolo palestinese, e dato il via alla guerra santa. Ibrahim al-Ja’bari aveva aggiunto che poi avrebbe colpito ancora, con ferocia, gli americani. Quando parlava, aveva la capacità di ipnotizzare la gente e di indurla a condividere il suo volere; ma con Yassef non era stato necessario, poiché credeva nelle medesime cose.
Jock sarebbe stato dello stesso avviso. Sua madre era irlandese, e lui aveva combattuto gli inglesi – e i loro alleati – fino a quando non era stato catturato. Yassef aveva assistito alla sua esecuzione. Jock era spirato con grande dignità. Da quel giorno l’odio di Yassef era cresciuto. Malgrado fossero molto diversi, i loro ideali erano simili. Cosa contava se Jock beveva grandi boccali di birra? E mangiava bacon in abbondanza? Il fine era lo stesso: combattere contro l’ingiustizia.
E Yassef ora era pronto.
Allah Akbar!
Poi, all’improvviso, cambiò idea.
Era meglio aspettare di raggiungere il centro della città. Così ci sarebbero stati più morti. Circa mezzo milione di persone, calcolò.
Mancavano quattro fermate.
Dieci minuti più tardi, Yassef scese dall’autobus.
Percorse un centinaio di metri, quindi si accovacciò e tirò fuori la bomba.
Con calma avvicinò un dito al pulsante rosso.

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