RAGE 21

Il colloquio con Putin l’aveva rianimata.
Verso sera, prima della cena ufficiale, affrontò Margaret. Era una sua creatura, le doveva tutto, ma quando Monica finì di strapazzarla, oltre a essere bianca come un cadavere, era anche risentita.
Monica fu molto dura con lei – ed era la prima volta in assoluto – e la costrinse a raccontarle ogni cosa, senza alzare la voce ma usando un tono gelido se capiva che stava tergiversando. Margaret le ricordò di aver ricevuto i pieni poteri, Monica liquidò quell’affermazione con un brusco cenno della mano. “Nel rispetto delle leggi vigenti!”, le disse a muso duro. “E invece avete organizzato una specie di congiura. Non posso attribuirvi la colpa per la morte di John; però sarebbe un eufemismo dichiarare che non apprezzo ciò che è successo. In quanto ai pieni poteri, sono revocati. E adesso ripetimi tutta la dannata storia, senza omettere un solo particolare.”
Quando Collins finì di parlare era sudata e non per via del riscaldamento dello Studio Ovale. La tensione l’aveva portata a contraddirsi varie volte, la sicurezza di cui aveva dato prova in precedenza pareva svanita.
Monica le rivolse uno sguardo freddo. “Molto bene.”, commentò, sarcastica. “Un innocente in prigione, il direttore di un carcere ricattato, sei terroristi liberati con una bella dose di veleno nel corpo, FBI e CIA che fanno comunella. Un’operazione davvero grandiosa.”
“Mi stai trattando molto male. Io ho cercato di rimediare, nei limiti del possibile.” Margaret aveva le lacrime agli occhi.
Monica la fissò. “Dovrei forse congratularmi con te?”
Probabilmente stava esagerando, pensò, ma aveva bisogno di sfogarsi e in ogni caso Collins non era esente da colpe.
“Puoi liquidarmi, se è quello che desideri. Presenterò le mie dimissioni domani stesso. E intendi far fuori anche Brubeck, Fowley, Stevens? Sarebbe un autentico cataclisma, non credi? Tutti i vertici di Quantico e Langley azzerati. Senza contare che sei stata tu a promuovere Brian Stevens. Nel frattempo, Putin è qui… non oso pensare alle sue risate, e a quelle del resto del mondo.”
Monica scosse la testa. “E’ ovvio che sarebbe un disastro, anche se non nego che non mi dispiacerebbe cacciare quei tre. Sono stata dura con te, è vero, ma non desidero liquidarti. Sei forte, intelligente… astuta, e fra quattro anni prenderai il mio posto. Hai semplicemente dovuto bere una medicina amara. Capita a tutti, sai? E non è detto che faccia male. Per me l’argomento è chiuso, però voglio che Underwood sia rimesso immediatamente in libertà e che le false accuse siano ritirate. Che ci pensi Milton Brubeck, visto che è tanto furbo.”
Il potentissimo capo dell’FBI naturalmente obbedì, salvo apprendere con grande gioia che Bruce Underwood si era reso colpevole di un altro reato: insider trading. Patrick Fowley tornò a trovarlo e i suoi diritti costituzionali gli vennero letti per una seconda volta. Il verme aveva speculato sul rapimento di John.
“Martin. Martin.”, riprese Monica. “Al termine del mio mandato, chiederò il divorzio, è inevitabile.” Lanciò una nuova occhiata a Collins. In fondo, era vero: lei aveva cercato di fare del suo meglio, non aveva agito con malizia; inoltre, Monica non ignorava il suo amore per John. Decise di mostrarsi più dolce. “Mi dispiace vederti piangere, rimani una grande amica.” Trasse un sospiro. “E ora prepariamoci per la cena.”
Margaret fece un debole sorriso.
“Scusami.”, mormorò.
“Vieni qui.”, disse Monica, restituendole il sorriso. “Dopo le sculacciate, ci vuole un abbraccio.”
La storia del misterioso russo sarebbe venuta fuori in seguito, quando Monica si confrontò con Brian Stevens. A causa dell’agitazione, Margaret se n’era dimenticata.
Quello stesso giorno, Ibrahim al-Ja’bari avrebbe rivendicato su internet il sequestro e l’uccisione di John, annunciando che era solo il primo passo della guerra senza quartiere che per volere di Allah aveva scatenato contro il Satana americano e i perfidi israeliani. Fino alla distruzione totale.
Sarebbe risultato impossibile rintracciare l’autore del messaggio, opera di un esperto hacker, che l’aveva fatto rimbalzare per mezzo mondo, come un malware.

Danielle Williams era tornata in albergo a piedi, allungando di proposito il tragitto e cambiando continuamente itinerario, passando da una via all’altra in modo da arrivarci dalla parte opposta rispetto al punto di partenza; aveva preso le sue cose e aveva saldato il conto. Se il portiere si era stupito, non lo aveva dato a vedere e aveva chiamato un taxi senza battere ciglio.
Con il taxi era andata in un altro hotel, si era registrata come Michelle Wilkins, utilizzando il suo secondo passaporto, era salita in camera, ne era subito uscita, aveva usato le scale di servizio, percorso uno stretto corridoio scarsamente illuminato e si era dileguata attraverso l’ingresso destinato al personale e ai fornitori, che immetteva su un piccolo vicolo secondario.
Aveva smesso di piovere, l’aria era quasi tiepida, nel cielo qualche timida stella. Danielle era entrata in una profumeria dove aveva acquistato un prodotto per scurirsi i capelli e si era messa a chiacchierare con la commessa, sbirciando di tanto in tanto dalla vetrina. Quando dieci minuti più tardi era tornata fuori, l’uomo era scomparso.
Si era fermata a comprare delle riviste e mentre le sfogliava se n’era lasciata sfuggire una mano di mano per potersi chinare e nel frattempo gettare uno sguardo alla strada. Niente. Era riuscita a seminarlo?
Aveva cenato in un ristorante italiano, trattenendosi fino all’ora di chiusura per riflettere con calma, mentre assaporava l’ottimo caffè che veniva servito, ben diverso da quello inglese. Ne aveva bevute tre tazzine.
Era consapevole di aver commesso un grave errore: non avrebbe dovuto viaggiare con il suo vero nome. Non immaginava di essere “schedata”, ma avrebbe dovuto immaginarlo.
Uscita dal locale si guardò attorno, anche se con il buio era difficile distinguere l’eventuale sagoma di un uomo. Non era armata, è impossibile esserlo quando si viaggia in aereo. E l’individuo che l’aveva seguita le era sembrato forte e atletico. Chi era? Un agente della CIA? O del MI5? E come avevano fatto a scoprire che era stata lei a uccidere il ragazzo americano?
Accantonò quelle domande. Al momento la priorità era lasciare Londra.
Non era esattamente spaventata, però si sentiva inquieta.
Si guardò i piedi: calzava stivali neri con il tacco alto che alle sue orecchie producevano un rumore infernale. Aprì in fretta la borsa, tirò fuori un paio di ballerine Manolo Blahnik e si sfilò gli stivali, abbandonandoli in un cestino per i rifiuti. Poi aumentò il passo, diretta verso Waterloo Station.
Sebbene fosse concentrata su altro, una prima risposta le arrivò automaticamente. Il cervello talvolta lavora per conto suo. Se qualche servizio segreto l’aveva individuata, per una qualche imprudenza che le sfuggiva, sarebbe stato sufficiente controllare tutti i passeggeri in partenza dall’America e fare due più due: lei stessa si sarebbe comportata così.
Comunque l’uomo era solo, si disse. Non si trattava di una “scatola” e questo era positivo. Una “scatola” è composta da quattro elementi, in costante contatto fra loro: uno davanti, uno dietro, due ai lati. Per questo motivo i quattro restano invisibili, e quello che cammina alle spalle della preda non ha alcuna ragione per avvicinarsi troppo sino a farsi notare.
Sicuramente non apparteneva al Mossad, altrimenti le avrebbe sparato subito; se gli israeliani l’avevano identificata, sapevano allora che aveva ucciso due di loro ed erano famosi per non perdonare mai.
Raggiunse la stazione e alle ventitré e ventotto salì sul treno per Windsor.
Un istante prima che si chiudessero le porte, qualcun altro salì su quel treno.

Il giorno dopo, giovedì, Monica si svegliò presto, fece una rapida doccia, si vestì e, seguita dalle immancabili guardie del corpo, andò da John.
Esiste un limite davanti al quale la forza nervosa, la capacità di reazione, la volontà, sono destinate a fermarsi, almeno per un certo periodo di tempo.
Mostrarsi affabile, sebbene composta, simpatica, anche se austera, durante l’interminabile cena le era costata molta fatica. Ma aveva retto. In questo Margaret le era stata di grande aiuto, soprattutto quando l’aveva sostituita nella sfida a braccio di ferro con Putin, che aveva vinto, sicuramente perché il leader russo aveva deciso di lasciarla vincere. Poi Putin si era dilettato con altri giochi. Non si erano affrontati argomenti seri; quelli erano stati rimandati al pomeriggio di oggi, e all’indomani – l’intera giornata.
Ora voleva pensare a suo figlio.
Si immerse nei ricordi: erano molti e tutti belli. E allo stesso tempo strazianti. Formulò mentalmente una breve preghiera, quindi tornò al presente.
Se come sembrava certo non erano stati i terroristi a ucciderlo, ciò significava che forse non era morto a causa sua; un magro sollievo, ma anche una ragione per non arrendersi e per continuare a lottare.
L’attendeva un compito impegnativo, al quale avrebbe dovuto dedicarsi con tutte le sue forze, in nome di John.
Da decenni gli Stati Uniti avevano imboccato una strada dissennata. Le persone di successo volevano una bella casa e poi, non soddisfatte, ne acquistavano una più grande; possedevano quattro o cinque carte di credito ed erano sempre al limite, perciò dovevano lavorare e produrre di più. Era un circolo perverso: si indebitavano prima di guadagnare; era una corsa folle, una sfida continua con colleghi e rivali, frutto di un’ambizione sfrenata, e intanto i poveri erano sempre più poveri, nell’indifferenza generale.
Se fosse riuscita a stabilire un patto con Putin per ridurre gli armamenti, avrebbe potuto disporre di somme ingenti da destinare allo stato sociale, scuola, sanità, nuovi posti di lavoro; e ancora, lotta alla criminalità organizzata, ai trafficanti di droga, alla corruzione. Si sarebbe impegnata per tutelare maggiormente i diritti delle minoranze, degli emarginati, delle coppie gay. Avrebbe incrementato la ricerca scientifica, soprattutto nell’ambito medico, tagliando in maniera consistente i fondi destinati ai satelliti, ai missili e a tutte le diavolerie progettate dal Pentagono. Avrebbe aumentato le tasse a chi possedeva yacht, aerei privati, ville sontuose, macchine di lusso. E avrebbe sfidato il Congresso, le lobby, chiunque si fosse opposto al suo programma. Avrebbe aiutato i Paesi del Terzo Mondo.
Si asciugò una lacrima, poi si costrinse a sorridere. Se esisteva un’aldilà, John sarebbe stato fiero di lei.
Lo farò per te, John!

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