RAGE 18

Era arrivata, muovendosi silenziosa, dall’altro lato del parco.
Conosceva il luogo dove sarebbe avvenuto lo scambio, poiché lo aveva scelto lei, a nome di Ibrahim al-Ja’bari, e conosceva O’Connor perché era stata lei a trattare con lui. Tutto sommato, benché fosse il meno stupido dei quattro, doveva essere uno sciocco: era impensabile che, una volta portata a termine la missione, sarebbero stati lasciati in vita. Ibrahim non aveva minimamente paura degli americani; lui stesso avrebbe rivendicato il sequestro. Non era dunque questo il motivo. Più semplicemente, gli irlandesi erano comunque degli infedeli, carne da macello da sacrificare senza indugi. Al “figlio del deserto” non interessava nulla dell’IRA o più correttamente della Real Irish Republican Army che ne aveva preso il posto nella lotta contro gli inglesi.
La donna osservò gli arabi procedere lentamente. Ciò che avrebbero fatto non la riguardava. Poi si appostò scrutando nell’altra direzione.
Attraverso il mirino laser, vide perfettamente il viso del ragazzo, sebbene dal crepuscolo si fosse passati all’oscurità. Un volto innocente, gradevole, che ispirava simpatia.
Trasse un profondo respiro.
Era comunque la faccia di un americano.
Non fu necessario ripensare a Damon. Lui era a un tempo sempre presente e sempre lontano; rappresentava il passato, l’amore perduto e la necessità di combattere il dolore. Lo aveva scordato grazie alla forza di volontà, però lo ricordava in un remoto anfratto del cuore. Se pure c’era, la compassione non aveva alcuna possibilità di emergere dalla zona oscura in cui era stata confinata anni addietro.
Premette il grilletto, e senza soffermarsi a guardare – la sua mira era infallibile -, si voltò, allontanandosi.
Per Danielle Williams la caccia era appena iniziata.

Mentre John cadeva come al rallentatore fra le sue braccia, il primo pensiero di Martin Yarbes fu quasi astratto: un padre non dovrebbe mai seppellire il proprio figlio. Ma, dopo un istante, quell’uomo freddo, che nel corso della sua turbolenta esistenza aveva ucciso nemici e visto colleghi morire, che aveva ingannato, simulato, dissimulato, torturato, per la seconda volta in vita sua pianse. In precedenza era accaduto quando una ragazza dai capelli rossi di nome Leila – la sua ragazza -, era stata violentata in un bosco; ma quanto tempo era trascorso da allora?
Strinse forte a sé il ragazzo con il cervello spappolato e il volto irriconoscibile. Lo sollevò come quando da bambino lo cullava, le rare volte in cui aveva avuto l’occasione di farlo. E continuò a piangere, abbandonandosi alla disperazione.
John non sarebbe andato all’università, non avrebbe giocato a basket, non avrebbe fatto l’amore, non sarebbe diventato un uomo forte e leale, non avrebbe avuto una moglie e dei bambini, non sarebbe invecchiato serenamente, attorniato da nipotini che lo avrebbero adorato. Non sarebbe successo nulla di tutto questo.
Fermo, immobile, devastato dalla sofferenza, poi si pose una domanda: perché? Perché quel bastardo non aveva mantenuto i patti? Perché, visto che lui invece li aveva mantenuti, a costo di rischiare la prigione e di perdere la moglie che amava?
Ma il dolore inaudito riprese il sopravvento, e allora rimase lì, incapace di pensare, simile a una statua. Infine si inginocchiò, deponendo con ogni cautela la salma sul prato e restò fermo a fissare il ragazzo che non avrebbe più riso, né pianto, né amato.

Erano usciti dal parco, confabulando fra loro e valutando varie ipotesi. L’opinione prevalente era quella di non fidarsi. Avrebbero rubato una macchina e sarebbero andati in Canada. A un tratto il capo dei sei fondamentalisti accusò un dolore terribile allo stomaco. Cercò invano di combatterlo e pochi secondi più tardi vacillò e precipitò al suolo, a faccia in giù. Nel giro di un minuto il “complesso vitaminico” di Volkov agì anche sugli altri cinque.
Dopo due minuti, erano tutti morti.

Kevin Page detestava il suo lavoro. Non aveva fatto carriera, a causa del mobbing che da sempre lo perseguitava: i superiori lo odiavano, almeno secondo la sua opinione, che era sbagliata. La ragione era diversa: era un poliziotto mediocre, privo di iniziativa, troppo spesso incerto e titubante; una specie di impiegato che mirava solo a timbrare il cartellino e a intascare la paga.
Munito di una torcia elettrica, e accompagnato da una giovane recluta che non lo stimava – la cosa era reciproca -, stava perlustrando la zona in cerca di tossici e di teppisti, quando notò un uomo dalle spalle larghe, in ginocchio per terra. Gli sembrò che piangesse, poi vide quello che gli parve un cadavere, tirò fuori la pistola d’ordinanza e fece segno all’altro di seguirlo. Avrebbero arrestato l’assassino.

Monica guardava Milton Brubeck, che non era stato invitato a sedersi, lo ascoltava e pensava: sta mentendo. Il direttore dell’FBI aveva dichiarato di essere completamente all’oscuro di eventuali azioni “in nero” della CIA. E, in ogni caso, tendeva a escluderle. L’Agenzia non operava sul territorio degli Stati Uniti. Patrick Fowley annuiva.
Il procuratore generale Paul Johnson si lasciò sfuggire una risata beffarda.
Underwood fece per intervenire, ma fu bloccato dal suono del telefono.
Rispose Margaret Collins. Ascoltò in silenzio per qualche secondo, diventando sempre più pallida; la cornetta le sfuggì di mano. Si coprì il viso, barcollò e parve sul punto di svenire.

A Mosca era notte inoltrata, ciò nonostante il tenente generale Vasiliy Ivanovic Melnikov, primo vicecapo del SVR, era seduto alla sua scrivania, nell’ufficio che occupava a Yazenevo. Fuori dell’edificio, situato sul raccordo anulare, il buio incombeva silenzioso.
Lo avevano tirato giù dal letto un’ora prima.
Era attaccato al telefono. Cominciò svegliando il direttore, e lasciandogli il dubbio piacere di informare il presidente del servizio segreto russo, il quale usò un linguaggio da caserma, abbaiando sconcezze irripetibili, quindi avvisò il ministro degli Esteri, che raggelato chiamò personalmente Putin.
Lo zar apprese la notizia, impartì alcuni ordini, riagganciò il ricevitore e si immerse in pensieri assai poco gradevoli. Di tornare a dormire non se ne parlava.
Putin era in procinto di recarsi negli Stati Uniti, con due precisi scopi: concludere un importante accordo commerciale che avrebbe portato denaro fresco nelle casse della Russia e accennare vagamente a certi problemi che aveva con l’Ucraina, sondando in tal modo quale sarebbe potuta essere la reazione degli Usa. A causa del rapimento di John Yarbes, il viaggio a Mosca di Monica Squire era stato rimandato, ma dato che lui aveva fretta si era subito offerto di andare di persona a Washington.
Ora la situazione era complessa. Per prima cosa, le notizie erano vaghe; più di tanto le “talpe” infiltrate a Langley, a Quantico e nelle sedi dei principali ministeri non sapevano. Almeno, non con certezza. In America l’orario di lavoro era finito da un pezzo, ma non c’era dirigente, impiegato o fattorino che non fosse stato sottratto alla cena e richiamato con urgenza in ufficio, anche se in definitiva nessuno sapeva esattamente cosa fare. La confusione regnava sovrana. Le segretarie piangevano, i superiori latravano ordini contradditori, le supposizioni e i pettegolezzi si moltiplicavano. I giornalisti più astuti avevano già fiutato l’aria; una troupe della CNN assediava la Casa Bianca (Page evidentemente aveva fatto un paio di telefonate). E le “talpe” risentivano di quel clima paranoico.
In secondo luogo, Putin era a conoscenza della missione di Volkov: sarebbe stato un guaio, di quelli grossi, se fosse stato ritenuto responsabile di quanto era accaduto.
Che Yarbes gli fosse simpatico, era un particolare irrilevante.
Dotato di un’intelligenza fuori del comune, Putin analizzò i fatti. Cui prodest?, si interrogò in latino. A chi giova? Ai sequestratori? Non aveva senso, dal momento che avevano ottenuto quello che volevano. A misteriosi nemici interni del presidente degli Stati Uniti? Ne dubitava: non era nello spirito degli americani.
Esisteva un rapporto segreto che un tale Gennadiy Rybakov, in seguito defenestrato, aveva trasmesso ai cekisti stelle e strisce. Bisognava partire da lì.
E Volkov?
Putin non era un uomo che proveniva dalla nomenklatura. Era stato un agente del KGB e il capo del SVR. Sapeva ragionare da spia. Studiò a larghe linee un piano. Melnikov si sarebbe occupato dei dettagli.
Ciò che invece Vladimir Vladimirovic non sapeva, al pari della CIA, era che l’indomani Piotr Dmitrovic’ Rozhkov, un ufficiale del GRU (il servizio segreto delle forze armate russe), avrebbe consegnato a Ibrahim al-Ja’bari un grazioso cadeau destinato a essere trasferito a Tel Aviv. Si trattava di un piccolo ordigno nucleare del peso di circa ventidue chili, che poteva essere contenuto in una valigia e che era sfuggito, insieme a diversi altri esemplari, alla distruzione stabilita in seguito a precisi accordi fra Stati Uniti e Russia, dopo la dissoluzione dell’Unione Sovietica. Rozhkov finora ne aveva venduti tre, ma alcuni suoi colleghi ne avevano già piazzati più di dieci.

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