RAGE 4

In seguito, John Yarbes ricordò assai poco di quanto era successo. Un uomo era balzato giù dal furgoncino, lo aveva afferrato per le spalle e gli aveva premuto sul viso un fazzoletto. Un istante più tardi, il ragazzo aveva perso i sensi. Perciò non vide altri tre uomini mascherati che aprivano il fuoco, né la macchina che lo seguiva esplodere e neppure le due guardie del corpo che procedevano a piedi cadere a terra crivellate di colpi. Il tutto si svolse in meno di cinquanta secondi.
E, naturalmente, non seppe nulla di quanto accadde nei febbrili minuti successivi, dopo che un anziano signore molto spaventato che aveva assistito alla scena dal balcone di casa sua rientrò nell’abitazione e con mani tremanti compose un numero di telefono.
Nel giro di mezz’ora sul luogo giunsero FBI, CIA e polizia. Cominciò l’estenuante lavoro della scientifica, mentre veniva suonato ogni campanello in cerca di indizi. Fu avvertita Quantico e lo sconvolto Milton Brubeck, bestemmiando, gettò il sandwich nel cestino e chiamò immediatamente la Casa Bianca. Avrebbe dato due anni di stipendio per evitare di farlo. Usò la linea diretta, che soltanto cinque persone al mondo conoscevano.
Monica Squire rispose al secondo squillo. Ascoltò in silenzio, ringraziò il direttore dell’FBI e riagganciò. Poi, terrea in volto, fissò a lungo il telefono. E’ difficile descrivere l’angoscia che una madre prova nel ricevere una notizia simile. Ma il pensiero di Monica andò anche ai sei uomini che avevano perso la vita. Restò immobile, come impietrita, senza sapere cosa fare. Reagire? E come?
Poi, però, si scosse. Con un grande sforzo di volontà, convocò personalmente il Segretario di Stato, il ministro del Tesoro (da cui negli Stati Uniti dipende il Servizio Segreto), il responsabile del Dipartimento della Sicurezza Interna, che in America svolge le funzioni che in altri Paesi sono di competenza del ministro degli Interni, il capo della CIA e il vice direttore delle Operazioni. Gli altri erano il procuratore generale, Paul Johnson, Brubeck (che già se lo immaginava), assieme al suo braccio destro, Patrick Fowley della Divisione Indagini sulla Criminalità, che come lui proveniva dalla gavetta, e il vicepresidente, a sua volta una donna, Margaret Collins. Per ultimo, avvisò suo marito, che pretese di essere presente, benché ufficialmente, essendosi dimesso, fosse solo un privato cittadino. Monica acconsentì.
Due ore dopo, le dieci personalità, prontamente convenute, ascoltavano con aria cupa ciò che Monica Squire aveva da dire.
“Per prima cosa”, dichiarò, “desidero esprimere il mio cordoglio per la morte di sei uomini coraggiosi. Telefonerò di persona alle mogli, e voglio che lo Stato provveda immediatamente a garantirle tutto quello che è necessario affinché possano affrontare il duro futuro che le attende senza preoccupazioni di ordine economico. Non è molto, lo so, ma altro non posso fare.”
Dieci paia di occhi la fissarono stupiti, con un senso di orgoglio dovuto a quell’esordio. Quasi tutti si erano aspettati recriminazioni o addirittura scenate isteriche.
Poi, con calma, Monica proseguì. “E ora parliamo di mio figlio, del mio unico figlio. E’ stato rapito, questo è chiaro. Ma da chi? E perché?”
“I dannati comunisti!”, esclamò il direttore della CIA. “Intendono ricattare l’ America. Presto si faranno vivi e ci chiederanno una riduzione unilaterale degli armamenti.”
Monica inarcò un sopracciglio. “Non mi risulta che in Russia esista ancora il comunismo.”
“Da dove viene, allora, Putin?”, insisté  Brian Stevens, il nuovo capo di Langley.
Brubeck scosse la testa. “Fondamentalisti islamici.”, disse. “E se questo è vero, è l’ipotesi di gran lunga peggiore. Sono pazzi, fanatici, con loro è impossibile trattare. Ci metterei la firma, se fossero russi!”
“Delinquenti comuni?”, azzardò il ministro del Tesoro.
“No. Non lo credo proprio.”, ribatté Margaret Collins. Quarantenne, energica, intelligente, volitiva, adorava Monica Squire, che l’aveva scelta, nonostante il parere contrario di quasi metà del partito democratico. “Un volto giovane e nuovo.”, era stata la replica di Monica. “E il fatto che sia anche bella e dimostri dieci anni di meno non è da trascurare: molti ragazzi guardano principalmente all’aspetto fisico. Significa voti… e comunque è preparata e ama il nostro Paese.”
Su un quotidiano di tendenze repubblicane era apparsa una vignetta satirica che raffigurava le due donne intente a partecipare a un concorso di bellezza.
A bassa voce, Margaret aggiunse: “Nessun delinquente comune avrebbe trovato il coraggio per… per questo.”
Ci furono diversi cenni di assenso.
“La mafia?”, interloquì il responsabile del Dipartimento della Sicurezza Interna. Qualcuno sbuffò. Nella Situation Room l’atmosfera era tesa. Una sensazione di smarrimento stava prendendo possesso dei sentimenti generali, causando ansia, irritazione e paura. Ciascuno reagiva a seconda dell’indole. L’esercizio del potere prepara a molto, però non a tutto. I caloriferi funzionavano al massimo, ma non fu per quello che Margaret Collins si tolse la giacca, restando a braccia nude. Le spalle, ampie e forti, frutto di ore di nuoto, suscitarono un certo interesse.
“La mafia è finita, come l’Italia.”, sentenziò Johnson, il procuratore generale. Era texano e detestava cordialmente gli ispanici e gli italiani.
Discorsi inutili, pensò Brubeck. E’ necessario agire, non chiacchierare attorno a un tavolo. Avrebbe messo in moto anche l’inferno per salvare il ragazzo. Era inaudito che dei criminali, chiunque fossero, avessero osato rapire il figlio del presidente degli Stati Uniti!
Si protese con fare aggressivo e parlò in tono duro.
“A partire da adesso, l’intera potenza dell’FBI si scatenerà: quei figli di puttana non avranno scampo.” Milton Brubeck incrociò le dita sotto il tavolo.
Il Segretario di Stato distolse lo sguardo e osservò con interesse le sue unghie. Detestava quel linguaggio da caserma. In precedenza era stato ambasciatore ed era abituato a confrontarsi con diplomatici compiti e falsi. Indossava un impeccabile completo grigio, camicia bianca e cravatta regimental. Era alto e snello. Invece, Brubeck era basso e tozzo, e vestiva male. Però, conosceva il proprio mestiere.
Intervenne Martin Yarbes. “Ad ogni modo, ci sarà una trattativa. E intendo occuparmene io.” Si guardò attorno. “E’ una richiesta insolita, lo so. Tenete presente che sono il padre.”
Monica lo fissò, pensierosa, quindi annuì. “Cosi sia.” disse.
“Io ho studiato Scienza del Comportamento.”, affermò Margaret. “Alla Anderson University, nella Carolina del Sud. E, prima di entrare in politica, ho collaborato con Quantico, risolvendo tre casi. Se mi è consentito, mi piacerebbe dare una mano.”
“E’ vero.”, disse Brubeck. “La signora Collins si dimostrò estremamente abile.”
Yarbes non sollevò obiezioni e Monica annuì di nuovo. “D’accordo. Bene, ci riuniremo qui ogni giorno. Sono certa che ciascuno di voi farà del suo meglio. Io desidero essere informata ventiquattro ore su ventiquattro. Buon lavoro, signori.”

Lontano da lì, nel suo rifugio segreto, Ibrahim al-Ja’bari aveva già appreso la notizia. Adesso il Satana americano sarebbe sceso a patti.

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