L’ANIMA DI MARTINA

Il mare era solcato da una quantità di barche dalle vele sgargianti, il sole si rispecchiava sull’acqua di un blu intenso che il vento increspava creando scintillanti giochi di luce. Sopra di noi, il cielo era limpidissimo.
L’erba del prato che portava dalla cima della collina alla spiaggia era di un verde da fiaba, un sogno per gli occhi e per il cuore: quei sogni talmente belli che inevitabilmente sono destinati a svanire all’alba, perché la realtà è diversa, cruda e dura come può esserlo un macigno. Più su, sulle imponenti montagne si scorgevano gli ultimi residui di neve. Ancora più in alto, c’erano i ghiacciai.
Non ti ascoltavo più. Non tanto per la proposta in sé. Giacere con Lucia forse sarebbe potuto essere intrigante. Quello che mi aveva indignata era stato il modo: l’offerta di soldi, lo sguardo ammiccante, l’espressione lasciva. Se anche ci fosse stata una benché minima possibilità di poesia, di esperienza giocosa, l’avevi trasformata in un’offerta oscena, tanto più oscena dal momento che Lucia, la fredda e algida Lucia, era ancora tua moglie, sebbene da mesi tu giurassi e spergiurassi che l’avresti lasciata. “Sei tu la donna della mia vita, Martina!” Quante volte lo avevi detto, sino a convincermi, malgrado il tempo passasse senza che le tue frasi d’amore conducessero a un cambiamento concreto. Ti chiesi come potevi essere sicuro che sarei riuscita a sedurla. “Sei abile.”, fu la risposta. “E lei è una narcisista all’ennesima potenza: nella vita di tutti i giorni è molto controllata, ma l’idea di essere desiderata la fa impazzire. Comunque, prima le farei bere due o tre drink, magari con una pastiglietta dentro.”
Ammetto di non essere del tutto innocente. Fare l’amore con Lucia per me avrebbe avuto un duplice significato: ti ho portato via l’uomo e ora mi prendo anche te. Pensieri brutti. Pensieri nati dalla continua attesa di una tua decisione che non arrivava mai, e che – lo compresi quel giorno – non sarebbe mai arrivata. E’ stupido detestare la rivale, specialmente quando la vuoi spodestare, dato che fino a prova contraria è lei la moglie, tu invece solo l’amante.
Eppure lo avrei fatto, ignorando i sensi di colpa, forse eccitandomi avvertendo la sua disperazione o, se non quella, almeno la sua frustrazione.  La regina scalzata dal reame. Se non altro, ne sarebbe uscita stressata.
In tutti noi, e perciò anche in me, esiste un lato perverso, piccolo o grande che sia. Inoltre, confesso che la invidio, poiché è più bella. Un pettirosso non raggiungerà mai le vette di un’aquila, ne sono pienamente consapevole. Ecco, questi sono i miei peccati, quanto gravi lo ignoro.
Però, esistono anche altri valori, fra i quali rientrano la finezza, la classe, il garbo.
Nulla di tutto questo ti appartiene. Mi hai cercata, inseguita, infine conquistata, con parole al miele, con quegli occhi scuri che ancora mi piacciono ma che nascondono un’indole rozza, volgare, forgiata dai soldi e dal successo professionale, allo stesso modo del tuo corpo, plasmato da ore di palestra, di nuoto, di maledetti succhi di frutta.
Il sole adesso è abbagliante. Le barche giungono alla boa e virano, mentre il vento si rafforza. I motoscafi girano al largo per non intralciare le manovre dei timonieri. Sulla linea dell’orizzonte si intravede il profilo di una nave.
Piccole gocce di sudore, come cristalli sulla pelle. Una sensazione di rimpianto. Soprattutto un senso di tristezza. Per me, per la mia vita, per una scelta che non fu dovuta a un ragionamento. Non dipese dalla matematica, dalla logica, dalla filosofia. Un impulso. Un desiderio folle, tuttavia irresistibile. Dentro di me, sapevo – lo sapevo bene – che avrei trovato poco amore. Poi arrivasti tu. Il cielo si capovolse. Apparve l’arcobaleno, e pensai di averlo raggiunto, di essere io stessa colore, uno sfavillante colore rosso.
“Ci sei abituata, no?”
Non avresti dovuto dirlo. Forse è vero, ma ugualmente non avresti dovuto dirlo. Ho anch’io un’anima.
Non la persi, quando Martino diventò Martina.