IL FATTORE B 9

Lungo la strada che da Como porta a Cantù, poco prima del sobborgo di Albate, sulla destra c’è un’armeria. Una scritta su un cartello informa la potenziale clientela che si effettuano riparazioni e che è disponibile una vasta gamma di armi nuove e usate. Non ci sono altri negozi nelle vicinanze. Più avanti, dopo un semaforo, c’è un bar, Il Circolo dei Lavoratori, sempre affollato, perlopiù da anziani, visti i prezzi modici.
La strada è trafficata, ma i pedoni sono rari e comunque il marciapiede si trova sul lato opposto.
Maruska posteggiò l’auto in un parcheggio situato in una via interna a circa duecento metri dall’armeria, scese e percorse a piedi quella breve distanza. Era una mattina serena e limpida, e il sole brillava nel cielo di un blu intenso; in lontananza si scorgevano i profili delle montagne.
La donna varcò la soglia del negozio e si guardò attorno. Vide un notevole assortimento di tute mimetiche, uno scaffale che conteneva vari modelli di fucili e su un pianerottolo posto di fronte all’ingresso un banco dove erano ordinatamente riposte le pistole, protette da un vetro. Salì i quattro gradini e in quel momento da un locale adiacente comparve il proprietario, un uomo alto e massiccio con radi capelli grigi e dall’aria scorbutica.
La fissò, senza salutarla. In un italiano incerto, Maruska disse che voleva acquistare una Wilson calibro 45. Lui le chiese il porto d’armi e la carta d’identità. Maruska tirò fuori da una tasca i due documenti, perfettamente contraffatti, dai quali risultava che aveva la cittadinanza italiana e che era in possesso di un regolare porto d’armi. L’uomo li esaminò attentamente, quindi annuì e aprì il ripiano con una chiave che portava appesa al collo. Depose sul vetro l’arma richiesta e alcune munizioni. Era il modello C.Q.B. a otto colpi, una pistola di grande precisione in dotazione a diversi reparti speciali americani. Non disponeva di un silenziatore, poiché la legge italiana lo vieta, ma questo Maruska lo sapeva già.
“Vorrei provarla.”, disse.
L’altro assentì e la guidò in un cortile, passando per l’ufficio dove teneva le sue carte. Maruska osservò le tre sagome poste contro un alto muro, poi mirò a quella centrale, sparando in rapida successione tre colpi. L’uomo alzò un sopracciglio: aveva centrato tre volte il bersaglio con precisione millimetrica. All’inizio aveva avuto il sospetto che quella giovane straniera volesse solo fargli perdere del tempo; adesso si domandò che genere di lavoro svolgeva. Sulla carta d’identità era riportato un vago “professionista” che poteva significare qualsiasi cosa. Tese la mano per farsi restituire la pistola e accennò al prezzo, comprensivo di otto pallottole. Le tre che aveva già usato erano un omaggio della ditta.
All’improvviso scosse la testa. “No! Questo non si fa.”, disse in tono brusco.
Maruska aveva puntato la pistola su di lui.
“Oh, sì, invece.”, ribatté soavemente la donna. Poi gli sparò alla testa.
Tornò nel negozio, raccolse una manciata di pallottole, si infilò la Wilson in una tasca del giubbotto e uscì tranquillamente dall’armeria. Camminando con calma, tornò alla macchina. Cinque minuti più tardi, raggiunse Olmeda, svoltò a sinistra e si diresse verso Montorfano, dove si fermò a pranzare.

Mentre Maruska mangiava, nella sua camera di Lecco Aleksandr studiava una nuova serie di fotografie, questa volta tratte da Internet. Raffiguravano lo stadio Meazza di Milano, ripreso da varie angolature. In particolare, egli era interessato alla tribuna d’onore. Silvio Berlini sedeva accanto a un uomo calvo e alla graziosa figlia minore. Quella partita, svoltasi l’anno precedente, vedeva opposte le formazioni del Milan e della Juventus. Stavrogin passò a un’altra foto, relativa al derby, e notò che la disposizione dei posti era identica. Una terza immagine, che si riferiva a un confronto con la Roma, gli confermò che Berlini e il pelato occupavano sempre le stesse posizioni. Lì la figlia non c’era.
Il problema era entrare nello stadio armato, trovare un settore che gli permettesse il miglior angolo di tiro e sparare in mezzo alla folla. Di questi tre punti, il secondo e il terzo non lo preoccupavano eccessivamente: vedendolo armato, la gente si sarebbe spaventata e nessuno sarebbe intervenuto. Lui avrebbe potuto guadagnare l’uscita con relativa tranquillità e quindi svanire nella notte. Anche individuare una buona postazione di tiro non era un ostacolo insormontabile, specie se si fosse recato allo stadio con un paio d’ore d’anticipo.
Molto più complicato era passare indenne attraverso i controlli, che sapeva piuttosto minuziosi. Non così minuziosi, però, da impedire a un gruppo di teppisti di portare una motocicletta in curva. Lo aveva letto su Google e aveva pensato che con ogni probabilità si era trattata di una qualche forma di connivenza. Perciò, esistevano due possibili soluzioni: corrompere uno o due addetti alla sicurezza oppure rintracciare degli ultras e, in cambio di denaro, convincerli ad aiutarlo. Agire fuori dal Giuseppe Meazza era impensabile. La macchina di Berlini aveva sicuramente i vetri blindati e davanti e dietro ci sarebbero state le automobili delle guardie del corpo, oltre alle motociclette della polizia.
Sistemò le fotografie in un cassetto, che chiuse a chiave, e scese nella hall. Poi andò in cerca di un buon ristorante. A Erba tutto sarebbe stato più semplice, pensò, ma non aveva la sicurezza assoluta che quel sabato Berlini arrivasse.
Dopo aver consumato un pasto a base di pesce di lago, che non gli sembrò particolarmente saporito, tornò in albergo e disse al portiere che non si fidava di lasciare la sua Bmw incustodita per un’altra notte. L’hotel non disponeva di posti auto, come la maggior parte degli alberghi della zona. L’uomo gli suggerì il nome di due garage, ma Stavrogin dichiarò che preferiva un box privato. Una rapida consultazione del giornale locale permise di appurare che nei dintorni in effetti affittavano un box. Il portiere telefonò e si accordò per un mese di affitto, pagamento anticipato. Il capitano del SVR lo ringraziò, si recò all’indirizzo convenuto, saldò il conto e si fece consegnare le chiavi. Aspettò che aprissero i negozi e acquistò una tuta da meccanico, guanti da lavoro e una serie di attrezzi. Dieci minuti più tardi, dopo aver azionato il cric, era sdraiato sotto la macchina, intento a recuperare l’arma con la quale avrebbe ucciso Berlini.

A quella stessa ora, l’imprenditore oggetto di tali intenzioni con grande sorpresa ricevette una telefonata dagli Stati Uniti nel suo lussuoso ufficio di Roma. Langley? Per qualche istante meditò di negarsi all’apparecchio, però la curiosità prevalse. Inoltre, conoscendo gli americani, non dubitava che lo avrebbero richiamato in maniera ossessiva.
Dietro insistenza del direttore della CIA la conversazione ebbe luogo senza una segretaria che traducesse.
L’inglese di Silvio Berlini era approssimativo, tuttavia sufficiente per farsi capire e per comprendere ciò che gli veniva detto, a patto che l’interlocutore si esprimesse lentamente.
E Yarbes parlò con calma, scandendo bene le parole. Si mantenne sul vago, limitandosi ad accennare a una situazione molto grave, che comportava un serio pericolo. Un incontro privato avrebbe permesso di esaminare la questione e di trovare il modo migliore per risolverla. Era inutile rilevare la necessità della massima segretezza.
Sebbene fosse perplesso, Berlini acconsentì a ricevere la signora Monica Yarbes nella sua villa di Erba, alle quattro del pomeriggio – ora italiana – di sabato.
Quando depose il telefono si chiese a cosa era dovuto quello strano interessamento da parte della CIA. Che fossero venuti a conoscenza della sua intenzione di far eliminare Angela Merkel? Troppo tardi! Lopez gli aveva garantito che avrebbe portato a termine la sua missione nel giro di pochi giorni. Aveva studiato un piano perfetto ed era sicuro di non fallire.
Quello che Berlini non poteva sapere era che l’assassino giaceva privo di vita in una vecchia carrozzeria abbandonata.