IL CREPUSCOLO DELLA LUBJANKA 24

Mentre Weber, Yarbes e Lebedev facevano colazione, le due donne si trovavano in posti diversi e, soprattutto, affrontavano situazioni assai differenti. Nadiya dormiva in una linda stanzetta situata al secondo piano della Lubjanka. Un terzo del piano era adibito a reparto ospedaliero, suddiviso in pronto soccorso, medicina interna, ortopedia e psichiatria; quest’ultimo era il settore più all’avanguardia in virtù degli esperimenti di condizionamento che venivano svolti con estrema solerzia.
Un medico capace e competente le aveva estratto le pallottole dalle gambe e l’aveva curata. Gli ordini erano precisi: il tenente Nadiya Nicolajevna Drosdova doveva tornare in perfetta forma fisica nel più breve tempo possibile. Quando fosse stata riposata, ben nutrita e avesse riacquistato tutto il suo vigore, sarebbe stata accompagnata in un locale molto meno accogliente. E lì avrebbe subito il castigo.
Nel frattempo, in una costruzione distante una decina di chilometri da Mosca, sul lato occidentale rivolto verso l’Europa, Monica Squire non riusciva più a urlare.
Anni prima, era già stata torturata: quattro afghani l’avevano bastonata dopo averla sorpresa svestita mentre nuotava in un piccolo lago. L’arrivo dei mostruosi Hind sovietici paradossalmente le aveva salvato la vita. In seguito, un’agente del KGB, Aglaja Ivanovna Myskina – nome in codice “Baba Yaga” – si era occupata di lei per scoprire dove abitava un suo collega, John Lodge. Suo malgrado, Monica aveva parlato. Infine, aveva trascorso una notte assai sgradevole in compagnia della stessa Aglaja, pagando a caro prezzo il tentativo di inviare un’e-mail a Lodge.
Ma questi, ormai, erano ricordi lontani.
L’uomo che la stava seviziando era un esperto. Sapeva infliggere il dolore più insostenibile senza ledere alcun organo vitale. Comunque, erano presenti anche un dottore e un’infermiera, pronti a intervenire se fosse stato necessario. Pomarev non c’era. Aveva incombenze ben più importanti, ma una telecamera riprendeva la scena. Il maggiore del Gruppo Alpha nutriva un interesse scientifico: lo incuriosiva conoscere la capacità di resistenza di una cekista americana.
Monica era già svenuta due volte. Le avevano fatto riprendere i sensi e la tortura era proseguita. Nuda, con l’inguine rasato, strettamente legata sopra a un grande tavolo, Squire si augurava di morire al più presto. La sofferenza, inaudita e continua, superava ogni immaginazione, e avrebbe portato alla follia anche persone dotate di una soglia del dolore più alta della sua. Purtroppo per lei, il delirio tardava ad arrivare: era ancora lucida e cosciente.
I minuti passavano scandendo le tappe di quell’infernale tormento. Monica si contorceva per quanto le consentiva la sua posizione, il viso alterato e gli occhi pieni di lacrime; però non chiedeva pietà.
Il medico la osservava. Capì che era giunta al limite della sopportazione umana e fece un cenno con la mano. “E’ necessaria una pausa.”, affermò con calma. “Altrimenti questa donna morirà e se ciò dovesse accadere il maggiore Pomarev si infurierebbe. E’ stato esplicito al riguardo: prima vuole interrogarla, poi succeda quello che deve succedere.”
“Una pausa?”
“Già. Almeno di venti minuti.”
Il dottore le somministrò un farmaco per via endovenosa, quindi lui, l’infermiera e l’aguzzino uscirono dalla stanza per andare a bere un tè.
Rimasta sola, Monica cercò di astrarsi, di raggiungere uno stato di concentrazione talmente elevato da permetterle di ignorare, nei limiti del possibile, la sofferenza. A tale scopo andò con il pensiero all’infanzia, ricostruendo nella mente uno dei giorni più belli che ricordava di aver vissuto. Era insieme alla mamma e al papà. Il sole splendeva alto nel cielo, spirava una piacevole brezza e, nel parco circondato dagli alberi, la ballerina danzava sulla punta dei piedi. Monica rammentava di aver pensato che da grande anche lei avrebbe praticato danza classica.
Incominciò a ballare con l’immaginazione, e quello diventò il suo scudo. Aveva appreso quel procedimento da un brooker di Los Angeles, che si chiamava Phil Weir.

Martin Yarbes non raggiunse mai la Crimea e il gruppo di uomini assoldato da Putin per fermarlo lo aspettò invano.
Questo a causa di una telefonata.
Il colonnello della prima direzione centrale del KGB Piotr Ivanovic Lebedev insisté per fermarsi in un locale pubblico, da cui effettuò una chiamata. Quando risalì sul fuoristrada dell’agente del SIS, appariva teso e turbato. “Dobbiamo tornare a Mosca.”, disse in tono deciso.
Weber alzò le spalle. Yarbes lo guardò, stupito. “Perché?”
“Per due buoni motivi.”, rispose Lebedev. “Il primo, che la mia presenza è richiesta urgentemente da chi è ancora fedele al segretario del PCUS. Sembra che sia questione di ore. Il Gruppo Alpha è in movimento. La seconda ragione è che siamo attesi da un comitato di benvenuto, il cui scopo preciso è quello di impedirci di parlare con Gorbaciov.”
“Ne è certo?”, domandò Yarbes.
Lebedev annuì. “Al cento per cento. Ho i miei informatori. E so anche chi c’è dietro a tutto questo. Però, preferisco tenermelo per me.”
“Avranno intercettato la telefonata.”, osservò Weber.
“Quasi sicuramente. Ma conosco molte strade alternative che ci faranno arrivare a destinazione senza problemi. In ogni caso, siamo in guerra e quindi dobbiamo rischiare.”

Per entrare nella stanza c’erano due porte.
Dalla prima erano usciti i suoi seviziatori. La seconda, quasi nascosta dietro a un armadio, dava su un corridoio che conduceva ad alcuni alloggi, oltre ai quali una scala portava al magazzino riservato ad armi e munizioni. Da lì entrò un uomo. Dimostrava circa cinquant’anni, era basso di statura ma molto robusto. Aveva le spalle ampie e braccia muscolose. Indossava la divisa del Gruppo Alpha con lo stemma blu e giallo e la grande “A” in lettere rosse. Si avvicinò al tavolo e con gesti rapidi ed efficienti sciolse i nodi che legavano Monica.
Lei lo fissò, sconcertata.
“Sono il capitano Anatolii Vasilyev”, dichiarò l’uomo in un inglese incerto. “Domani l’altro mi rifiuterò di eseguire gli ordini del compagno maggiore generale Viktor Karpuchin e di quel verme di Miloslav Pomarev. Perciò raggiungerò mia moglie, la mia adorata Cheslava. Voglio andarmene con la coscienza pulita. Riesce a camminare?”
“Non lo so.”, rispose Monica in russo.
“Provi.”
Squire obbedì prontamente. Scese dal tavolo e mosse due passi, poi barcollò. Vasilyev la sostenne. “Coraggio! Lei è un’agente della CIA: deve farcela!” Monica si impose di riuscirci. Sebbene a fatica, lo seguì fino al magazzino. Il capitano le diede una manciata di pillole antidolorifiche e una tavoletta energetica, poi le porse alcuni indumenti. Lei si rivestì e Vasilyev la guidò verso l’uscita. “Adesso deve cavarsela da sola.”, disse. “Torni a Mosca e cerchi l’ambasciata americana. Sono dieci chilometri. Due ore in condizioni normali, forse cinque nel suo caso.” Le consegnò una pistola. “Se fosse costretta a usarla, conservi l’ultima pallottola… capisce cosa intendo. Ora vada.”
“Spasibo.”, mormorò Monica.
Una recinzione di rete metallica sormontata da filo spinato correva attorno al caseggiato. C’era un varco che la donna oltrepassò. Non la fermò nessuno.
Il caldo torrido le tolse per un momento il respiro.
Era sconvolta ma si sentiva ferocemente viva.