PIOVE DI MICHELLE (VENTI DI PRIMAVERA) E ALESSANDRA

ALESSANDRA:
Taci. Potevi parlare prima, e forse lo hai fatto: forse sono stata io a non comprendere le tue parole. Detesto la poggia. Amo il sole, il mare e il vento; e i boschi all’alba oppure al tramonto, l’ora più bella per chi ha qualcuno che lo aspetta. Quando rincasare significa percepire il profumo della condivisione, di affetti e abbracci ormai dimenticati, sepolti sotto a coltre di indifferenza, la tua indifferenza… e il mio male di vivere.
Piove dalle nuvole sparse. Un disco evoca sensazioni distanti, come perse nel mare infinito dei ricordi. Oh, quanto è grande questo mare! Quanto è vasto: accoglie rimpianti e rimorsi, in egual misura; racchiude in sé frasi e gesti avventati, di cui ormai è inutile pentirsi.
Piove sui nostri volti, sulle nostre mani. Il cielo è scuro, refrattario a ogni colore. Nessun arcobaleno, soltanto la cadenza infinita dell’acqua che scende, scorre creando rigagnoli, riaprendo antiche ferite, penetrando nell’animo come una spada avvelenata. Quel veleno speciale che porta con sé la morte, e gli infiniti pensieri che sfuggono alla comprensione, ritagli di un tempo andato che pure sembrò felice.
(E lo era).
Poi accadde quello che doveva accadere. Talvolta mi domando se davvero siamo artefici del nostro destino, se la ruota non avrebbe potuto girare in un altro modo. La risposta è desolata. Siamo tutti figli dei nostri errori, palesi, inconfutabili, eppure non voluti.
(La bambina sognava. Sentiva il Mistral sulla pelle, percorreva la Croisette con il cuore gonfio di gioia; sorrideva alla gente e osservava le bandiere garrire al vento.
Il sole c’era sempre.
Il tè del Marocco, il cielo della Tunisia, gli internet-point di Cipro, ti piacevano i Jefferson Airplane: molto da aggiungere, poco da togliere).
Taci.
Non è più il momento di parlare.
Ascolta la pioggia. Può essere musica o dolore, nostalgia o indifferenza. Io non ho più nulla da dire, se non vuote banalità; e non riesco neppure a coltivare i fiori del passato: sono appassiti, come le emozioni che più non mi appartengono, come i desideri che non fanno parte di me. Non ora, e nemmeno domani. Resta il vuoto.
E non è possibile dargli un senso.

MICHELLE:
Di pioggia s’inzuppa l’aria
– scende istancabile –
su sogni rimasti appesi
nell’eco d’un vento
che sferza il viso
e intinge gelido
nell’intimo gemito
– gocce di sale –

/che narrano ad occhi chiusi
l’assenza d’un tempo mancato/

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