IL CREPUSCOLO DELLA LUBJANKA 9

L’ambasciata britannica si trova di fronte al Cremlino, sul lungofiume Sofiskaja.
In realtà, è il corpo principale e più antico di quell’enorme apparato diplomatico; altre sedi minori sono infatti dislocate altrove.
Alle nove di mattina del due agosto, con il sole già alto nel cielo minacciato da un manto di foschia, due uomini osservavano la bandiera inglese, riflettendo su un modo per penetrare nell’imponente edificio. Era un’impresa impossibile, ma questo lo sapevano già. La polizia russa stazionava tutt’intorno al caseggiato, e sia Yarbes sia Tarasov avevano buoni motivi per evitare di essere fermati.
Lì dentro, però, c’era l’unico contatto utile cui Yarbes potesse rivolgersi. Si trattava del funzionario che aveva organizzato l’incontro con Putin. Yarbes non vedeva alternative, se non quella di vagare per i dintorni di Mosca, in attesa di essere arrestati, interrogati e fucilati. Recarsi all’ambasciata americana naturalmente era fuori questione.
Tarasov avrebbe potuto seguire la famiglia in Siberia; ma sarebbe stato altrettanto pericoloso, perché anche i treni erano controllati. Moglie e figlio potevano passare insosservati, il maggiore del GRU no. Non dopo la morte di tre agenti del KGB, avvenuta a pochi metri da casa sua, mentre erano in procinto di portarlo alla Lubjanka.
Yarbes aveva la barba lunga e gli occhi iniettati di sangue di chi non dorme da molte ore. Non era diverso da una quantità di persone che a quell’ora si aggiravano per Mosca nell’illusione di procurarsi da qualche parte del cibo. Tarasov indossava indumenti puliti: abiti normalissimi che non attiravano l’attenzione di nessuno.
Probabilmente restarono fermi troppo a lungo, e fu questo a insospettire l’uomo che li individuò per primo. D’altro canto, erano stanchi, a digiuno, e avevano i riflessi intorpiditi. Altrimenti Yarbes non avrebbe mai commesso un simile errore, e neppure Tarasov. In ogni caso, non furono fortunati.
Il maggiore del GRU vide tre poliziotti che si avvicinavano. “Filiamo!”, sibilò. Yarbes annuì e i due si incamminarono verso il ponte di pietra che attraversa la Moscova. I tre che li stavano seguendo si fermarono, incerti. L’idea di mettersi a correre, scansando vecchi, donne, oziosi e turisti, non era entusiasmante e comunque il loro compito era di fermare gli intrusi non di rincorrerli per le strade di Mosca.
Yarbes notò con la coda dell’occhio che avevano rinunciato a seguirli e rallentò il passo, Tarasov lo imitò.
Pochi secondi più tardi si trovarono di fronte a un capitano del Gruppo Alpha che proveniva dalla parte opposta, accompagnato da quattro agenti. Al capitano non era sfuggito il fatto che i due uomini si erano allontanati dall’ambasciata quando i poliziotti si erano diretti verso di loro. E adesso scrutava attentamente i volti di quegli individui sospetti.
Pomarev sapeva che a Mosca c’erano tre spie americane. Una era reclusa alla Lubjanka, la seconda – considerata meno pericolosa, era libera tuttavia strettamente sorvegliata -; il terzo era un uomo, di cui aveva visto la fotografia. Con ogni probabilità si accompagnava a un traditore, il maggiore Leonid Tarasov del GRU.
Pomarev non dimenticava mai una fisionomia.
Fece un cenno ai tre poliziotti che accorsero subito.
Nel frattempo, aveva estratto la pistola.
“Generalità?”, chiese.
Tarasov si arrese. Era abituato a dare la caccia ai nemici, non a nascondersi e a scappare. Batté i tacchi. “Maggiore Tarasov.”, dichiarò.
Pomarev posò i freddi occhi su Yarbes. “CIA, suppongo.”
L’americano annuì stancamente.
“Seguitemi.”, disse. Yarbes e Tarasov furono ammanettati e sospinti rudemente. I tre tornarono davanti all’ambasciata britannica. Due occhi inespressivi avevano seguito la scena senza apparente interesse.
Il sole si liberò delle nubi e l’aria divenne soffocante.
Intorno al piccolo gruppo – Pomarev davanti, seguito dai due prigionieri, i quattro membri del Gruppo Alpha dietro -, la folla cresceva. C’erano numerosi turisti, contadini venuti per tentare di vendere la loro mercanzia, ragazze belle e brutte, uomini dallo sguardo assorto, altri dall’espressione assente, bambini, soldati. Era così tutti i giorni.
Pomarev fendeva la moltitudine che intralciava il passaggio. Tarasov pensava alla moglie che non avrebbe più rivisto. Yarbes cercava una via d’uscita, più che altro per abitudine, dato che non ce n’erano.
Fu lui a notare il trambusto.
A circa trenta metri di distanza, due uomini si stavano picchiando selvaggiamente. Una vecchia urlava, invocando aiuto.
Pomarev proseguì, allargandosi sulla destra per evitare di finire in mezzo alla rissa.
Cinque energumeni sbucarono all’improvviso e presero a calci e pugni uno dei due contendenti. Altri tre emersero dalla parte opposta, prendendo le sue difese. Alcuni bimbi imitarono gli adulti, rotolandosi avvinghiati per terra. Una biondina dall’aria inoffensiva pensò di regolare vecchi conti in sospeso e si scagliò addosso a una giovane bruna, la quale reagì tirandole con forza i capelli. Un attimo dopo, un carretto che trasportava frutta si rovesciò e mani avide si protesero per impossessarsi del contenuto.
La confusione era indescrivibile.
Pomarev tirò fuori la pistola.
Ma in quel selvaggio assembramento serviva a ben poco.
Yarbes notò che, come per uno strano disegno, una parte dei combattenti si stava spostando in modo da frapporsi tra il capitano del Gruppo Alpha e i suoi prigionieri. Gli altri, spingendosi e insultandosi, finirono alle  spalle dell’americano. La manovra fu così rapida e ben congegnata che soltanto lui se ne accorse.
Poi una voce disse in pessimo inglese: “Venite con me! Ora!”

John Wyman bevve un secondo caffè. Lasciò correre lo sguardo per il locale e si animò all’improvviso.
“Stratford-upon-Avon!”, esclamò. “La patria di Shakespeare”.
Susan lo guardò perplessa. Stava finendo un abbondante piatto di uova; in precedenza si era dedicata con entusiasmo al pesce affumicato, al burro e alla marmellata. Malgrado fosse inglese, Wyman mangiava molto poco al mattino.
“Pivot dei Los Angeles Lakers.”, dichiarò lui. “Quaranta punti sbattuti in faccia ai Boston Celtics.”
Susan seguì la direzione dei suoi occhi.
“Mi sembra un po’ basso.”, commentò.
Il Bastardo sospirò. La ragazza era ignorante, tipico degli americani, però il seno… e le gambe…”
“Mi riferisco a Adrian Newey.”, spiegò. “E’ il numero uno, il più grande progettista del mondo. Scuderia Williams. Ed è nato a Stratford-upon-Avon.    Quest’anno il titolo andrà a Senna, ma la prossima stagione non sfuggirà a Mansell. Cosa diavolo ci fa a Mosca? Quasi quasi, vado a salutarlo.”
“Eltsin!”, lo bloccò Susan.
“Già, Eltsin.”, borbottò lui. “Mentre dormivi, castamente avvolta nelle tue lenzuola, io ho lavorato. E’ un ubriacone.”
“I russi bevono, si sa.”, commentò tranquillamente Susan.
“Non Gorbaciov.”, obiettò il Bastardo.
“Credevo che avessimo raggiunto un accordo.”
“Ed è così. Aspetto una risposta. A quanto pare, il tuo Boris sembrerebbe smanioso all’idea di essere intervistato da un giornalista inglese. E io sono il migliore.”
Alla faccia della modestia!, pensò lei, ma non lo disse.
“Bene.”, annunciò Wyman. “E’ ora di muoversi.”

Mentre Susan e il Bastardo consumavano la loro colazione, e Yarbes sfuggiva a Pomarev, Monica Squire era a letto con Nadiya. Era successo anche la notte prima. Monica si era dimostrata pragmatica: le donne non le piacevano, ma erano pur sempre meglio delle docce gelate e di tre giorni senza cibo.
Prima di accettare, precisò solo che non gradiva le punizioni corporali. Nadiya non sollevò obiezioni. E se il primo impatto fu freddo e deludente – due sconosciute che si baciavano senza passione, e una mano che non destava alcun desiderio all’americana -, il secondo incontro si rivelò invece estremamente intrigante, con grande stupore di Squire.
Nella sua immaginazione, peraltro scarsamente interessata all’argomento, aveva sempre pensato che l’amore lesbico fosse dolce, poetico, e noioso. Scoprì che le cose non erano esattamente così. Nadiya la possedeva come avrebbe fatto un maschio, con la differenza che nel frattempo la accarezzava e la baciava come un maschio non avrebbe saputo fare.
Monica raggiunse l’orgasmo in tempi molto brevi; e, suo malgrado, si sentì in dovere di ricambiare. All’inizio, si sentì goffa e quasi ridicola; presto, però, comprese come funzionava la cosa e provò un piccolo brivido di soddisfazione quando la russa cominciò a urlare.
Non era come Aglaja, rifletté: quella era stata una pazza sadica, violenta e intellettualmente sottosviluppata. Nadiya era molto diversa: viziosa, certo, ma anche intelligente e, perché no, carina, sebbene non fosse propriamente bella. E poi, pensò maliziosamente, l’aveva sbattuta alla grande.
Al Bastardo quel gergo non sarebbe piaciuto.

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