MATRIOSKA 49

Monica premette il grilletto.
Aleksandr si portò le mani al torace, fissandola incredulo. Cadde all’indietro, sul letto; poi si rialzò, si avventò sulla donna, le strappò l’arma di mano, la afferrò per le braccia e la scaraventò contro la parete.
Monica lo guardò sgomenta. Non riusciva a credere di aver trovato il coraggio per sparargli a bruciapelo. Si rannicchiò per terra. Adesso sarebbe morta; però si era riscattata: e forse questo contava più della sua vita.
Matrioska torreggiò su di lei, pensando di ucciderla; ma la testa gli turbinava, si reggeva a stento sulle gambe. Comprese che gli restavano solo pochi minuti. Uscì dalla stanza e barcollando scese le scale dell’albergo.
Monica vide la porta sbattere, si sollevò a fatica e gettò la pistola sul pavimento. Le tremavano le mani. Avrebbe dimenticato quel terribile giorno soltanto molti anni dopo, quando, malgrado l’età ormai avanzata, concepì il suo primo e unico figlio.
Aleksandr passò davanti al portiere, che lo guardò sbalordito: un uomo seminudo, grondante sangue; era un’apparizione raccapricciante che lo colmò di terrore.

Di lì a breve, quando Elke Shurer varcò la frontiera italiana con Monica Squire a bordo della sua Mercedes, a Langley il direttore della CIA seppe che la carta che aveva gettato sul tavolo si era rivelata un asso. Un asso vincente.
Il capo della CIA si sarebbe concesso un sorriso.
Aveva sconfitto l’FBI, lo SDECE, il Servizio d’azione, il KGB, aveva ingannato il presidente degli Stati Uniti, e finalmente era riuscito a eliminare Matrioska.
Non più di un sorriso, però, perché la pensione era lontana e molto lavoro ancora lo attendeva.
Un giorno, Gorbaciov avrebbe fatto a pezzi il KGB in seguito a un fallito colpo di stato. Ma non sarebbero mancati nuovi nemici.
Tuttavia – ma questo il direttore ancora non poteva saperlo – nessuno di loro sarebbe stato all’altezza del tenente generale Aleksandr Sergeivic Stavrogin.
L’ultima decisione che prese, prima di tornarsene a casa a dormire, fu quella di promuovere Monica Squire.
Ma l’ultimo pensiero fu rivolto alla moglie.
Si augurò che non fosse arrabbiata con lui, a causa della lunga assenza.

Due ore più tardi – in America era notte, a Cannes mattino inoltrato, in Russia quasi mezzogiorno – Vladimir Putin apprese la notizia.
Osservò con aria cupa l’ufficiale che lo aveva informato, scosse la testa e lo congedò. Sebbene non fosse un uomo incline alle emozioni, provava un profondo rammarico.
Aveva perso il suo miglior agente.
“Maledetti cekisti americani!”, proferì a bassa voce.
Quindi, tornò al suo lavoro.

Matrioska attraversò la Croisette, scavalcò la transenna e percorse lentamente tutta la spiaggia, fino alla battigia.
Il motoscafo si stava avvicinando alla riva. Aleksandr non sarebbe mai salito su quel motoscafo.
Il sole si alzò maestoso nel cielo, disegnando arabeschi sulle onde che scintillavano come gioielli. Poco distante dal punto in cui si trovava il russo, qualcuno aveva acceso un fuoco. L’odore del fumo di legna lo riportò indietro nel tempo, quando era ragazzo e andava per boschi con Sonja. Prima di lasciarsi cadere in ginocchio, scrutò l’orizzonte. Quel mare era bello ma non era il suo mare.
Fu colto da un’angoscia indicibile al pensiero che non avrebbe mai più rivisto il suo dragone.
Con uno sforzo possente della mente lo ricreò nell’immaginazione.
E lo vide, come fosse davanti ai suoi occhi:
La barca virò di prua e fendendo i marosi imboccò lo stretto passaggio che conduceva alla piccola baia.
Fu allora che Matrioska sorrise.
Poi finì nell’acqua, a faccia in giù.
E lì giacque, cullato dal suono gentile del Mistral.

MATRIOSKA
GRAZIE PER AVER LETTO QUESTA STORIA