MATRIOSKA 40

L’aereo della Air-France sorvolò il mare per poi atterrare con una manovra perfetta che venne ricompensata dal consueto applauso.
Aleksandr pensò con soddisfazione che entro un’ora avrebbe finalmente fatto un bagno caldo e che quella sera avrebbe consumato una cena squisita.
Prima non era stato possibile. L’auto del venditore di oggetti religiosi gli era servita per spostarsi e per nascondersi; ma non aveva mai dormito in un albergo e aveva mangiato di rado, scegliendo gli orari più inconsueti e i locali più squallidi. Era “bruciato”. E il passaporto che gli era servito per entrare negli Stati Uniti costituiva un succulento richiamo per chi lo stava cercando. Con i documenti di Julien Delpech aveva preso l’aereo che lo avrebbe portato a Parigi, senza problemi… tranne uno.
Si mise gli occhiali da sole per proteggersi dal forte riverbero della luce – era una giornata radiosa, quasi primaverile – e salì sul primo taxi libero. “Cannes.”, disse. “Hotel Martinez”.
C’erano due ragioni che lo conducevano lì. La prima che avrebbe ricevuto le informazioni riguardanti la prossima missione da un’agente dell’Mfs, che a sua volta le aveva avute dal KGB; la seconda che si sarebbe preso una settimana di vacanza. Putin si era dichiarato soddisfatto. L’uccisione di John Lodge era stata un grosso successo; in quanto a Monica Squire, la sua vita non valeva quella di Matrioska: da qui l’ordine di rientrare. Squire era una persona speciale, considerò fra sé Aleksandr, ripensando a quando avevano fatto l’amore assieme. Non era abituato a lasciare le cose in sospeso, e se gli avessero ordinato di rimanere in America finché non fosse riuscito a eliminarla, avrebbe obbedito senza battere ciglio. Il pensiero che fosse ancora viva, però, gli dava un vago senso di piacere.
Quando arrivò a Cannes, salì nella camera che aveva prenotato da Parigi, si lavò accuratamente e indossò gli indumenti nuovi che aveva acquistato mentre aspettava il volo per Nizza.
Poi scese nella hall.
Si guardò intorno e vide una bella donna bionda che gli si faceva incontro.
“Mi chiamo Elke Shurer, compagno tenente generale.”, disse in russo, stringendogli la mano con forza.
Aleksandr la fissò stupito. Tenente generale? Lei notò che era perplesso. Sorrise e aggiunse: “Mi avevano avvisata che questa sarebbe stata una sorpresa per lei. Un cadeau da Mosca. E non ci sarà nessuna nuova missione, Aleksandr Sergeivic. Dopo un meritato periodo di riposo, prenderà il posto di Dmitriy. Volente o nolente.”, commentò maliziosamente. Evidentemente era bene informata. Gli porse un plico, che Aleksandr infilò in una tasca e lo guidò verso il bar.
Matrioska non sapeva se essere soddisfatto o meno. Decise di pensarci più tardi. Adesso era concentrato sul seno della tedesca, messo generosamente in evidenza dall’abito che si era scelta.

Yarbes ebbe un colpo di fortuna.
La ricostruzione dei fatti occorse un notevole impegno, e fu coronata da successo, ma senza quella scoperta iniziale l’agente della Cia non avrebbe avuto nulla su cui lavorare. Il direttore gli aveva detto di procedere da solo, però questo naturalmente non andava inteso alla lettera: solo nell’azione, ma con dei punti di riferimento per quanto concerneva la ricerca di Matrioska. Altrimenti sarebbe stato come trovare il classico ago nel pagliaio… gli Stati Uniti erano immensi!
Monica Squire aveva sentito i due sovietici parlare del Canada, però non era certa che, se avesse deciso di tornare in patria (a quel punto, pensava Yarbes, soltanto uno sciocco non lo avrebbe fatto, e questo non era il caso di Matrioska), avrebbe scelto proprio tale destinazione. E le vie di uscita erano infinite: porti, posti di frontiera, imbarcazioni clandestine, magari un sommergibile che stazionava al largo, in una zona imprecisata dell’Atlantico o del Pacifico.
Yarbes tendenzialmente escludeva gli aeroporti. Ciò, tuttavia, non gli aveva impedito di stabilire vari collegamenti.
Poi la polizia trovò un cadavere.
Sebbene fosse stato un uomo aitante, qualcuno più forte di lui lo aveva strangolato.
Inizialmente risultò privo di documenti, ma un esame più attento portò gli investigatori a trovare la tessera di una biblioteca francese. La tessera riportava nome, cognome, indirizzo.
L’assassino lo aveva perquisito minuziosamente, sottraendogli tutto il denaro che possedeva, le carte di credito, il passaporto. Era chiaro che lo aveva ucciso per derubarlo. Gli aveva lasciato il fazzoletto e una confezione di mentine. La tessera della biblioteca gli era sfuggita perché era incollata fra due fotografie, entrambe raffiguranti una donna dai capelli scuri. Era una donna giovane, e le foto erano molto vecchie. Erano conservate in una tasca posteriore dei pantaloni, e all’inizio anche i poliziotti non si erano accorti che in mezzo era celata la tessera. Se il criminale lo aveva ammazzato di sera, come poi venne appurato, era più che spiegabile che a causa del buio non l’avesse notato.
La tesi dell’omicidio per furto non resse a lungo.
Poche ore dopo, un computer gli informò che il “cadavere” era salito su un volo diretto a Parigi, la città da dove era appena arrivato. Era una scoperta strana e singolare, e l’informazione fu passata a Yarbes, che si recò subito all’aeroporto LaGuardia. Dove apprese qualcosa di molto interessante.
Il “morto” aveva presentato il passaporto a un addetto che conosceva alla perfezione il francese, dato che era sposato con una parigina. Inoltre, trascorreva sempre le proprie ferie in Francia. L’uomo, che si chiamava Lake, aveva scambiato quattro chiacchiere con il “morto”. Era risultato che Julien Delpech, “la sua metà viva”, si esprimeva con una lieve traccia di accento straniero. Lake lo aveva pregato di aspettare ed era andato a consultarsi con un superiore. Il passaporto di Delpech era stato controllato con estrema attenzione ed era risultato assolutamente autentico. Lake e il suo capo avevano studiato Delpech da un vetro. L’altezza corrispondeva, gli occhi, i capelli – nei limiti di una foto scattata in qualche macchinetta di una stazione ferroviaria – la barba, corta e ben curata, anche.
Alla fine, Lake gli aveva augurato buon viaggio. L’aereo stava per decollare, e non c’erano motivi sufficientemente validi per fargli perdere il volo. Solo un’impressione, che però non era sufficiente per trattenerlo. Il territorio francese è vasto, e Delpech forse era abituato a parlare un dialetto locale della Provenza, che Lake non conosceva (anche se non ne era affatto convinto). Delpech, con calma, aveva minacciato di rivolgersi alla sua ambasciata. Lake aveva guardato il superiore e, a un suo cenno affermativo, gli aveva restituito il passaporto. I francesi erano notoriamente suscettibili e non era il caso di creare un incidente diplomatico.
Delpech era salito sull’aereo.
Yarbes ascoltò attentamente il resoconto di Lake.
Gli rivolse un’unica domanda. “L’accento di Delpech poteva ricordare quello di un russo?”
Lake annuì.
Tornato a Langley, Yarbes si mise in contatto con la SDECE, l’Agenzia di controspionaggio francese. Gli passarono al telefono un uomo scorbutico che si presentò come Hanault. Dal tono della voce si intuiva che era un individuo massiccio, dotato di un ampio torace. Prese nota della richiesta di Yarbes e promise di richiamarlo al più presto, non prima di aver manifestato il suo rimpianto per il generale Charles de Gaulle e i suoi giustificati sentimenti antiamericani.
Ciò nonostante, fu di parola.
Richiamò un’ora dopo.
Julien Delpech attualmente trascorreva le sue vacanze a Cannes, all’hotel Martinez.
Hanault fu esplicito. Delpech era un cittadino francese e, sebbene fosse sospettato di avere dei legami con il KGB, risultava incensurato e alle spalle aveva un passato degno di rispetto: aveva combattuto per il generale de Gaulle! In ogni caso, qualsiasi fosse il motivo della richiesta di Yarbes, la CIA era pregata di non interferire. Gli aveva trasmesso quell’informazione soltanto per un gesto di cortesia.
Yarbes ribatté che con ogni probabilità Delpech era morto. L’uomo che ora si spacciava per lui era quasi certamente un agente sovietico.
Hanault accolse quelle parole con scetticismo. Prima di riattaccare, ribadì che non avrebbe tollerato intromissioni. “Maledetti cow-boy!”, esclamò quando depose il ricevitore sulla forcella.
Accese una Gauloise, aspirò una boccata di fumo e si fece passare Jacques Mercier del DST (Direction de la Surveillance du Territoire). Gli spiegò ciò che voleva da lui, ascoltò la risposta e sorrise soddisfatto. “Bien.”
Yarbes prenotò il primo volo per la Francia.
Si era consultato con il direttore della CIA: avrebbe dovuto collaborare con Hanault, posto che fosse riuscito a convincerlo, o agire da solo? L’uomo che reggeva le sorti di Langley come un feudo personale rifletté per alcuni istanti. “Se Matrioska si trova davvero a Cannes”, disse infine, “per te sarà semplice ucciderlo. Poi troveremo il modo per scusarci con i francesi.”
Quindi gli fornì un indirizzo. Lì avrebbe trovato l’arma adatta.
Yarbes era dello stesso avviso. Meglio muoversi in fretta e da solo. O quasi.
Cenò sull’aereo, limitandosi a spiluccare il cibo; in compenso, ordinò due bourbon doppi.
Durante la notte, mentre gli altri passeggeri dormivano, gli tornò alla mente la ragione per cui disprezzava i deboli.
Non fu un pensiero confortante.
Al suo fianco, la donna con i capelli tinti di biondo, era profondamente immersa in altri pensieri, colmi di risentimento. Viaggiava a proprie spese, senza esserne autorizzata.
Era stanca di sentirsi definire una codarda.
La voce si era sparsa, seppur circoscritta all’interno di Langley. Quando incrociava qualche collega in un corridoio, notava l’ironia e la falsa commiserazione con cui veniva osservata, specie da parte delle ragazze più giovani. Le avrebbe volute vedere alle prese con Aglaja. Nessuna di loro possedeva la forza fisica e mentale della russa. Erano vanitose e avevano la lingua tagliente: quella lingua sarebbe servita per implorare pietà, alla faccia dell’orgoglio e dell’amor proprio. Erano preparate, aggressive e competenti, tuttavia non avevano mai affrontato un nemico in carne e ossa. Per il momento il loro addestramento si fondava solamente sulla teoria. Un giorno le meno fortunate avrebbero urlato, contorcendosi, mentre la corrente elettrica attraversava i loro corpi martoriati, magari privati di una gamba, di un braccio, di un occhio o della lingua tagliente, sconvolgendole e conducendole sull’orlo della follia. Ma intanto, entro certi limiti, Monica era riuscita a conservare una parvenza di dignità, e riteneva di non meritare il loro disprezzo.
Trasse un lungo respiro, cercando di calmarsi, lanciò un’occhiata al suo collega e gli sorrise.
Yarbes non aveva sollevato obiezioni quando lei gli aveva espresso il suo desiderio di seguirlo. In un primo momento aveva esitato. Monica non gli serviva. Poi, però, aveva cambiato idea. All’interno della CIA, Monica Squire conosceva Matrioska meglio di chiunque altro; a conti fatti, la sua presenza avrebbe potuto rivelarsi utile. C’era un ulteriore aspetto da considerare: Monica si stava dimostrando coraggiosa. Per Yarbes era un motivo di soddisfazione. In base all’esperienza personale, al di là dei dossier che lo riguardavano, sapeva che Matrioska era probabilmente il miglior agente segreto del mondo. Aveva ucciso John Lodge, era sfuggito alla cattura; era freddo e spietato, e l’ottimismo del direttore gli sembrava quanto meno prematuro. Eppure Monica non aveva paura. Ufficialmente, era in permesso, quindi aveva il diritto di andare dove preferiva. In ogni caso, nessuno sarebbe stato informato della sua presenza a Cannes.
In realtà, le cose sarebbero andate diversamente.
Ma questo Yarbes non poteva prevederlo.