MATRIOSKA 38

A tarda sera Aleksandr entrò in un grande locale che si affacciava su un parcheggio pieno di  macchine e di camion. Si sedette a un tavolo d’angolo e ordinò bistecca e patatine. Mentre consumava la cena, insolitamente buona, scrutava i volti delle persone che gli stavano attorno.
Rubare un’automobile è la cosa più facile del mondo, ma anche la più stupida senza le adeguate precauzioni. Il proprietario avrebbe denunciato il furto, la CIA e l’FBI avrebbero pensato subito a lui: tanto valeva tenersi quella che aveva prima.
Individuò l’uomo che cercava dopo circa un’ora. Fu un colpo di fortuna. D’altra parte, Matrioska era sempre stato fortunato. L’uomo indossava un completo grigio, camicia bianca, cravatta blu. Gli indumenti erano poco costosi, la giacca gli cadeva male sulle spalle, la qualità del tessuto era scadente; però erano puliti e stirati alla perfezione. Aleksandr valutò che quello fosse l’abbigliamento di un commesso viaggiatore. Notò l’anello al dito: l’uomo era sposato.
Ora, le possibilità erano due, una favorevole, l’altra sfavorevole. Il vestito era stato stirato quella mattina o dalla moglie, nel caso di una trasferta non particolarmente lunga, oppure dal personale di un albergo, nell’ipotesi di un viaggio di alcuni giorni.
L’uomo non forniva l’impressione di essere molto agiato, a causa sia dell’abito dozzinale sia del ristorante che aveva scelto, un posto frequentato soprattutto da camionisti. Ciò portava a pensare che d’abitudine non si fermasse in alberghi dispendiosi, ma in qualche modesto motel dove non gli avrebbero stirato con così tanta cura il suo completo grigio. Quindi era stata la moglie. Si trattava di scoprire se era in procinto di assentarsi per un certo periodo di tempo o se la donna lo stava aspettando a casa quella sera stessa. La prima era la possibilità favorevole, la seconda la possibilità sfavorevole.
C’era un modo piuttosto semplice per appurarlo.
Aleksandr si alzò dal tavolo e andò a sedersi vicino allo sconosciuto. Questi lo guardò con aria interrogativa. Matrioska sorrise. “Mi chiamo Larsen.”, dichiarò. “E’ tutto il giorno che guido senza parlare con nessuno. Posso offrirle una birra?”
Sebbene fosse un po’ stupito, l’uomo ricambiò il sorriso. “Grazie.”, disse. “Ma il prossimo giro è mio.” Gli tese la mano. “Adams. Ralph Adams. Di cosa si occupa?”
“Lavoro per conto di una società norvegese.”, rispose Aleksandr un po’ evasivamente. “E lei?”
Adams scosse la testa disgustato. “Vendo oggetti religiosi. Purtroppo, questo non è un periodo felice. Adesso dovrò stare fuori per cinque o sei giorni, sulle spese, e non so nemmeno se guadagnerò abbastanza per pagarmi il viaggio.”
Aleksandr annuì. “Capisco. Mi dispiace.”
In realtà, quello che Adams non sapeva era che sarebbe morto di lì a un’ora.

Il mattino dopo, Matrioska si fermò in un centro commerciale e acquistò il cellulare più sofisticato che avevano. Pagò in contanti. Percorse non meno di cinquanta miglia, quindi accostò la macchina di Adams in uno spiazzo ed effettuò la telefonata. Gli passarono immediatamente la persona richiesta. “Sono andato in meta.”, annunciò. “Ma la donna ha lasciato la tribuna prima che la partita finisse. Baba Yaga non giocherà mai più.”
Ascoltò con attenzione la risposta e ripartì. Sapeva benissimo che la chiamata era stata rintracciata, ma tutto sommato, date le circostanze,  questo significava poco. Guidò per oltre un’ora, poi gettò il telefonino in una discarica.
Il cielo era luminoso e la neve incominciava a sciogliersi.

La commissione disciplinare era composta da tre uomini, tutti anziani e generalmente maldisposti nei confronti di chi dovevano giudicare. Non avevano il potere di emettere condanne. Potevano prosciogliere la persona che avevano di fronte, stilare una nota di biasimo, proporre provvedimenti disciplinari che una seconda commissione avrebbe valutato, oppure passare il caso a un tribunale federale. In quest’ultima ipotesi, Monica Squire avrebbe rischiato una condanna a morte per alto tradimento.
La commissione si era riunita sollecitamente, a soli tre giorni dalla scomparsa di Thompson e di Aglaja.
Monica aveva scelto con cura l’abbigliamento, optando per capi eleganti ma sobri. Scarpe senza tacco. Solo un’ombra di trucco.
Il presidente della commissione si chiamava Ford. Fu quasi sempre lui a parlare. Sedeva al centro di un banco rialzato da terra. I colleghi stavano ai suoi lati. Davanti aveva l’incartamento relativo a Squire, che conteneva, fra l’altro, la deposizione di Yarbes, che era favorevole alla donna, e una breve nota del direttore della CIA, del tutto positiva: elencava i molteplici successi ottenuti da Squire, con particolare riferimento alla missione afghana. Stephen Ford aveva fama di essere un uomo inflessibile. In passato era stato un agente operativo, quindi era entrato a far parte dei quadri dirigenziali e adesso era ormai prossimo alla pensione. Questo non lo aveva minimamente raddolcito.
Guardò Squire e disse: “Lei ha svelato a una terrorista il recapito dell’agente Lodge. A causa di ciò, l’agente Lodge è stato ucciso.”
Monica ignorava i motivi che avevano indotto la CIA a fingere che Matrioska non esistesse e che Aglaja non fosse un’agente del KGB. Li avrebbe scoperti in seguito.
Ricambiò con fermezza lo sguardo di Ford. “Sono stata torturata.”, replicò in tono pacato.
Ford assunse un’espressione severa.
“Non è una ragione valida per tradire.”
Monica continuò: “Ripetute scosse elettriche, il supplizio dell’acqua. Quella donna era una belva feroce.”
Ford fece un gesto sprezzante con la mano. “Sono giustificazioni molto pallide, agente Squire.” Si consultò per un attimo, a bassa voce, con gli altri due membri della commissione. Monica lesse negli occhi di tutti e tre il disprezzo che provavano per lei. Realisticamente, escluse sia una semplice nota di biasimo, sia il deferimento: si immaginò nell’aula di un tribunale mentre il giudice decretava la sua condanna alla pena capitale. L’alternativa sarebbe stata la prigione a vita, il che era forse anche peggio.
“Inoltre”, riprese Ford dopo un momento, “eravate due donne. Trovo singolare, e anche francamente imbarazzante, che un’agente della CIA, dotata di una solida preparazione, si sia lasciata sopraffare da una terrorista.”
“Mi ha colta di sorpresa. Ed era più forte di me.”
“Le hanno insegnato lo judo?”, le domandò Ford con sarcasmo.
Monica cominciò a odiarlo. “Certo.”, rispose a denti stretti. “Ma anche l’altra era un’esperta.”
Ford la fissò per alcuni istanti in silenzio. “Accantoniamo questo argomento.”, disse poi. “Resta il fatto principale: il tradimento.”
Monica ripensò al consiglio che le aveva dato Yarbes. Raccontare che era stata drogata. Il problema era che detestava mentire. Inoltre era scettica: dubitava che le sarebbe servito. Possibile che la sofferenza fisica non costituisse un’attenuante? Nicole Parker non era stata condannata. Perché lei sì?
“Volevo bene a John Lodge.”, mormorò un po’ ingenuamente. “Io… non volevo!”
“Non voleva! Ciò nonostante, la sua debolezza e la sua codardia hanno decretato la morte di uno dei migliori agenti della CIA! Non possiamo, e soprattutto non desideriamo, essere indulgenti con lei.”
Ford si consultò nuovamente con i colleghi.
Monica capì che era la fine.
Affrontò una breve lotta interiore. Le restavano pochi secondi. Poi l’avrebbero invitata a uscire. E, quando fosse rientrata, l’avrebbero dichiata colpevole.
Lacrime di frustrazione apparvero all’improvviso nei suoi occhi.
Ford disse: “Ha qualcosa da aggiungere, prima della delibera?”
Monica chinò il capo.