MATRIOSKA 35

Alle otto di quella stessa mattina, Monica Squire rifletteva su quanto era accaduto nei due giorni precedenti.
Riguardo ad Aglaja era stata fortunata, dato che Matrioska non le aveva mai lasciate sole tranne che per un breve momento. Aglaja ne aveva approfittato per insultarla e minacciarla; le mancava il tempo per passare alle vie di fatto. Forse, però, Monica avrebbe preferito uno scontro fisico, anche se quasi certamente ne sarebbe uscita male. Meglio, comunque, che ascoltare la descrizione della propria morte, sapendo che quelle parole velenose non erano le farneticazioni di una donna violenta e gelosa ma con ogni probabilità l’anticipazione del suo destino.
Aglaja le annunciò che l’avrebbe strangolata lentamente, guardandola negli occhi mentre agonizzava. Poi usò un termine russo che Monica non conosceva. Quindi aggiunse che prima l’avrebbe tormentata a lungo.
L’americana represse un brivido, trasse un profondo respiro e disse: “Se io fossi semplicemente un’agente della CIA, mi spareresti, vero? Ma non ti basta, non perché io sia una nemica ma per via di Matrioska.” Poi non riuscì a trattenersi e aggiunse con tutta la perfidia di cui era capace: “Lui ha scelto me e non te. Devi rassegnarti. E per inciso è stato stupendo!” Era un comportamento sciocco che peggiorava la sua situazione, ne era pienamente consapevole, ma era stanca di subire.
Aglaja la schiaffeggiò, poi vedendo che la rivale non reagiva la colpì al plesso solare con un potente destro. Monica cadde in ginocchio, boccheggiando. In quel momento, provvidenziale, ricomparve Matrioska. Aleksandr ignorò la collega che stava accusando Monica di aver tentato di fuggire, aiutò Squire a rialzarsi, e l’incidente si chiuse senza ulteriori danni.
Monica si alzò dal divano e guardò fuori dei vetri della finestra. Il clima era rigido, ma si preannunciava una giornata limpida: il sole era già sorto e la luce cresceva rapidamente d’intensità.
Per l’ennesima volta pensò a un modo per salvarsi, concludendo amaramente che non ce n’erano. Lei era disarmata e loro erano in due. E, in ogni caso, anche se avesse dovuto affrontare la sola Aglaja, non avrebbe avuto possibilità: non poteva competere con lei. Era frustrante ma, se avesse nutrito delle illusioni in merito, sarebbe stato sufficiente ricordare il pugno che l’aveva stesa oppure osservare le sue braccia muscolose. Si chiese oziosamente se era una prerogativa delle russe quella di abbinare la forza fisica all’avvenenza.
Con un sospiro si allontanò dalla finestra. Preparò il caffè e lo servì, respingendo la tentazione di gettare la bevanda bollente in faccia ad Aglaja. Tornò a sedersi e, visto che la russa si era sdraiata scompostamente sul divano, preferì occupare una poltrona per evitare un contatto che le ripugnava.
Aveva un’unica certezza: sarebbe morta con dignità, senza supplicare né piangere.
La seconda notte, dopo aver fatto ancora l’amore, aveva acceso la luce per fissare Matrioska. “Ti chiedo una sola cosa.”, aveva detto in tono pacato. “Non mentirmi, per favore.”
Lui le aveva restituito lo sguardo. “A che proposito?”
“Quando mi ucciderete? E, soprattutto, sarai tu a farlo o lei? Se morirò per mano di Aglaja so già che mi farà soffrire in maniera indicibile; se, invece, fossi tu…” Le tremò per un attimo la voce, ma trovò la forza per concludere. “Se fossi tu, sono certa che saresti più umano. Ti prego, dimmi la verita! Come vedi, non ti imploro di risparmiarmi. Sappiamo entrambi che non è possibile.”
Aleksandr la scrutò per qualche istante in silenzio. “Avevo un amico.”, poi dichiarò. “Si chiamava Klavdij. L’unico vero amico che io abbia mai avuto. Era un uomo solare, che amava la vita. Era anche un agente formidabile, ma a differenza mia sapeva cogliere il lato bello di ogni cosa. Gli piaceva mangiare bene, bere buona vodka, adorava le macchine veloci. Coltivava una quantità di interessi: il gioco degli scacchi, i libri, i quadri. Io ho soltanto un vecchio dragone e una casa che sovrasta una baia. Gli hanno sparato a Berlino. Ho reagito alla sua morte con violenza. C’è stato un periodo in cui uccidevo senza ragione, come se in quel modo potessi ridargli la vita.”
Ecco l’ultima bambola, pensò Monica.
“Ma per te soffrirò di più.”
Aleksandr si alzò dal letto. Il suo viso era una maschera di pietra. “Domani.”, disse. “E non sarà Aglaja. Questo te lo prometto.”
“Grazie.” Monica gli sorrise. Una morte rapida, indolore. Certo, avrebbe preferito vivere, voleva disperatamente vivere, ma quello era il suo destino, e quando era entrata a far parte della CIA era stata più che consapevole che sarebbe potuto succedere. Lodge non c’era più, ora toccava a lei.
Gli tese le braccia. “Rendimi felice per l’ultima volta.”
“Sei una donna straordinaria.”, disse Aleksandr mentre si chinava per stringerla forte a sé.

Alle otto e venti minuti, il direttore dell’FBI ricevette una telefonata. La linea era ultra sicura. L’uomo che lo stava chiamando in quel momento si trovava a Langley, chiuso in un bagno.
La conversazione fu breve. In realtà, parlò quasi sempre l’uomo della CIA.
Dopo aver riattaccato, il direttore compose un numero che solo cinque persone al mondo conoscevano. Quando risposero, disse: “Voglio parlare con il presidente degli Stati Uniti. E subito!”

Dieci minuti più tardi, Yarbes accostò e spense il motore della BMW.
“Gli ordini sono chiari.”, disse rivolto al suo compagno. “Niente fuochi di artificio. Un’operazione pulita. Lui deve scomparire; in quanto alla donna, Janice o come diavolo si chiama, la consegneremo ai federali. Prima, però, la porteremo a Langley dove sarà condizionata in modo che creda di essere stata lei a uccidere quell’ubriacone.”
Thompson scosse il capo, scontento. “Con una bomba sarebbe stato molto più facile.”
“E se Squire fosse viva?”, ribatté Yarbes. “Coraggio, muoviti.”
Thompson si tolse i vestiti e indossò una tuta da tecnico della centrale elettrica, quindi scese dall’automobile dirigendosi verso il cottage.
Il sole illuminava la casa e traeva bagliori scintillanti dalle fredde acque del piccolo lago.

Alle otto e trentadue minuti – ora locale -, Vladimir Putin entrò nel suo ufficio, sollevò il ricevitore e convocò Dmitriy. Mentre lo aspettava prese un bicchiere e lo riempì d’acqua.
“Notizie di Matrioska?”, gli domandò quando questi fu al suo cospetto.
“Nessuna.”
Ciò ovviamente non significava nulla. Aleksandr Sergeivic Stavrogin non avrebbe mai tentato di stabilire un contatto prima di aver lasciato gli Stati Uniti.
Putin contemplò pensieroso il bicchiere. Si rimise in tasca la moneta. “Presto ne avremo. Lui non può fallire.”
Dmitriy biascicò qualcosa e Putin capì che era già ubriaco: non era un segreto che in un cassetto della scrivania conservava sempre una bottiglia di vodka.
Lo congedò e chiamò la segretaria.
“L’imprenditore italiano ha confermato la sua presenza per questa sera.”, annunciò la donna.
Putin assunse un’espressione divertita. “E canterà ancora quelle canzoni napoletane!” Sorrise e, sebbene lavorasse con lui da anni, la segretaria rabbrividì. Non si era mai abituata al suo sorriso gelido.
Vladimir avrebbe dovuto rinunciare a un torneo di judo che avrebbe sicuramente vinto. “D’altra parte ne vale la pena.”, considerò fra sé il dirigente del KGB.
All’italiano piacevano le belle donne: gli avrebbe fatto conoscere Dobrava.
Tirò fuori nuovamente dalla tasca la moneta. La mise nel bicchiere e la recuperò con i denti.

Alle otto e quarantaquattro minuti, il presidente degli Stati Uniti si stava massaggiando delicatamente le tempie. Non poteva sbraitare, come avrebbe voluto, contro i direttori dell’FBI e della CIA. Poteva cacciarli, certo; ma il momento internazionale era delicato e non era il caso di provocare anche una crisi interna. Aveva appena finito di parlare al telefono con entrambi. L’uno aveva lanciato pesanti accuse che l’altro aveva respinto con sdegno. Li aveva convocati per le cinque di quel pomeriggio, esortandoli a non muovere un passo finché non si fossero incontrati di persona.
Questo non valeva per Yarbes, decise il capo della CIA.

Alle otto e quarantasei minuti, Thompson completò il giro del cottage, dal quale non aveva ricavato informazioni particolarmente utili. Le finestre erano tutte chiuse, anche se quella del soggiorno aveva le tende scostate; sul retro c’era un ingresso secondario che immetteva nella cucina. Pur tenendosi a debita distanza, era comunque riuscito a individuare tre persone, un uomo e due donne. Monica Squire in effetti era viva, la riconobbe subito benché ignorasse che si fosse tinta i capelli di biondo. Sedeva su una poltrona. Gli altri due erano in piedi e gli parve che stessero litigando. La donna era agitata e paonazza in volto, l’uomo manteneva un’espressione impassibile. Gli tornò alla mente quello che gli aveva risposto Yarbes, quando lui gli aveva domandato se non sarebbe stato meglio catturarlo invece di ucciderlo.
“Non conosci la sua storia. Non parlerebbe mai. Ed è probabile che abbia con sé una capsula di cianuro.”
Thompson stimava il collega, malgrado a volte lo trovasse inquietante. Aveva sospettato di Dan Capshaw analizzando il suo stile di vita: Capshaw si era dimostrato cauto, ma non abbastanza. Certi acquisti natalizi non erano in linea con il suo salario. Yarbes, però, gli aveva mentito promettendogli una prigione federale. Aveva obbedito agli ordini, naturalmente, ma non aveva esitato a sparargli a sangue freddo.
Thompson gli indicò la porta della cucina, segnalandogli che non c’erano fili di nailon tesi sopra la neve.
Poi suonò al campanello e attese che venissero ad aprire.

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