MATRIOSKA 33

La ragazza era bionda e carina. Occhi chiari, capelli raccolti a coda di cavallo, Jimmy Choo ai piedi. Si chiamava Alyson. “Era visibilmente alterato.”, dichiarò. “Si comportava in modo strano.”
L’agente dell’FBI Patrick Grant sorseggiò il caffè.
“Più che strano!”, intervenne Catherine, la cameriera. “Alla terza birra ha scaraventato il boccale per terra. Volevo sbatterlo fuori, ma lui mi ha mostrato il distintivo. Inaudito!”
Grant rimase in silenzio per qualche attimo. Ancora una volta indicò la foto sul giornale. “E siete sicure che era lui?”
Alyson annuì.
“Sicura al cento per cento.”, confermò Catherine.
“Noi abbiamo riso di lui, e forse abbiamo fatto male. Si sarà schiantato contro un albero. Poveretto.” Alyson arrossì leggermente.
“L’importante è che non abbia messo sotto qualche persona anziana.”, sentenziò indignata Catherine.
“Nient’altro?”, domandò Grant.
“No.”, rispose la cameriera, sistemandosi il grembiule. “Ha chiesto altro caffè e poi finalmente se n’è andato.”
Grant fece per alzarsi.
“Parlava da solo.”, aggiunse Alyson. “Più che altro bofonchiava.”
Grant la fissò. “Non ricorda nulla di ciò che disse?”
Alyson scosse la testa. “No. Mi dispiace.”
Davvero una gran bella figliola, pensò Grant lasciando alcune monete sul tavolo. Lucy Stevens finì di mangiare la sua ciambella. “Grazie per la collaborazione.” Guardò il collega ed entrambi si alzarono.
“Una strana frase, forse. Mi è tornata alla mente adesso.”
Grant e Stevens puntarono gli occhi sulla biondina. “Che genere di frase?”, volle sapere Grant.
Alyson si concentrò. “Non rammento le parole esatte, ma il senso era: Steve Miller è un vecchio imbecille e Monica Squire è più stupida di lui. Più o meno.”
“Steve Miller?” Grant era diventato improvvisamente molto attento.
“Sì. Il nome era quello.”
“Monica Squire?”, interloquì Lucy Stevens.
Alyson assentì con il capo. “Non credo di sbagliare.”
“Ancora grazie.”, disse Lucy.
I due federali uscirono dal locale.
Né Lucy né Patrick conoscevano Monica Squire, ma ambedue sapevano benissimo chi era Steve Miller. Un veterano dell’FBI. Un agente solido, esperto, preparato… che era scomparso nel nulla, esattamente come Paul Bradley.
Una coincidenza sospetta. Bradley era un alcolizzato, fuori di testa, e ciò che avevano riferito Alyson e Catherine lo confermava; ma Miller era un altro tipo d’uomo. Aveva lasciato in tutta fretta El Paso dopo aver visto un certo Larsen, un norvegese che a quanto risultava si trovava negli Stati Uniti per svago.
Poi era svanito.
La telefonata di Alyson aveva allarmato i vertici dell’FBI. Regnavano confusione e sconcerto. Grant pensava che Miller e Bradley fossero stati uccisi. Lucy condivideva tale opinione. Ma perché? Da chi? E cosa significavano le parole di Bradley?
Il Bureau si mise in moto.
A Quantico, il direttore dell’FBI ordinò che si procedesse a un’indagine a tutto campo.

Matrioska aveva deciso di fermarsi per tre o quattro giorni nel cottage.
Fu il più grave errore della sua vita.
Era stato spinto a ciò da due motivi: il primo, che si calmassero le acque; il secondo, quello più importante, riguardava Monica.
Aveva esitato a lungo prima di rispondere alla sua domanda, e questo per svariate ragioni. Aleksandr non amava Tamara. Gli piaceva fisicamente, le voleva bene nei limiti di quanto gli permetteva la sua indole. Ma non la amava. Non aveva mai amato nessuno, non ne sentiva il bisogno e non pensava che si sarebbe mai verificato. Voleva fare bene il suo lavoro, portare a termine con successo ogni missione – cosa che non era accaduta in Afghanistan, a causa di John Lodge -, soddisfare le aspettative di Putin, finché un giorno non si sarebbe ritirato nella casa sopra la baia a guardare il mare e a trascorrere intere giornate sul suo vecchio dragone. Non aveva altre aspettative.
Monica Squire era un’avversaria, una nemica, una donna che probabilmente lo odiava. Al pari di Aglaja si lasciava guidare dai sentimenti. Entrambe erano molto dotate, ma non possedevano la necessaria freddezza. Monica si era invaghita di Lodge – ad Aleksandr non interessava sapere se corrisposta o meno – e nella loro professione questo non era ammesso. Aglaja… avrebbe fatto carte false per andare a letto con lui, presumibilmente non per il suo aspetto ma perché nel KGB lui era un mito. Erano solo elementi di distrazione, che Aleksandr disapprovava.
Però, non voleva che Squire morisse.
Lo aveva colpito fin dal primo momento e, benché si fosse imposto di escludere qualsiasi genere di rapporto o di coinvolgimento emotivo, aveva provato un forte senso di pena quando Aglaja gli aveva raccontato nei minimi dettagli quello che le aveva fatto.
Si era detto che la sua collega aveva esagerato, ma poi aveva concluso che tutto sommato era stato giusto torturarla: Monica aveva cercato di usare il pc per avvisare Lodge. Perciò andava punita. Una lezione severa sarebbe servita da monito.
Ma, quella sera, vedendola tesa e ansiosa, dopo il litigio in macchina, il senso di pena si era ripresentato. Più forte. Monica era una bellissima donna e, sebbene fosse un’agente della CIA, aveva avvertito il desiderio di proteggerla. Di rassicurarla.
Di stringerla fra le braccia.
Si irritò per quei pensieri e, invece di rispondere all’ultima domanda, si limitò a dirle che aveva ucciso Lodge perché così gli avevano ordinato di fare. Il che era la verità.
Monica non ribatté. Ma dopo qualche minuto gli chiese ancora perché non voleva che lei morisse.
Aleksandr pensò a sua sorella. Monica per certi versi le assomigliava. Quindi, scavò nei suoi ricordi. Affiorarono sensazioni lontane, che ormai credeva di aver dimenticato. Un tempo lui era stato molto diverso. Se era cambiato, questo era dovuto in parte a Sonja. Il poliziotto… e prima ancora, la violenza nel bosco dopo la morte del siberiano. Non rimpiangeva niente di ciò che aveva fatto in seguito, non covava rimorsi né rimpianti. E adesso, con l’esecuzione di Lodge, aveva trionfato di nuovo.
Ma, attraverso quello spiraglio, fu come se una luce fosse comparsa dal passato, portando con sé emozioni che credeva sopite.
Aprì la bocca per risponderle.
Poi cambiò idea.
Si sentì libero. Autorizzato a cercare un qualcosa di non ben definito. La felicità, forse? Non lo sapeva e non gli importava saperlo.
Monica lo stava guardando con una strana espressione negli occhi.
Aleksandr Stavrogin si chinò su di lei e la baciò.

E alla fine Dan Capshaw cedette.
Che lo mettessero in prigione, che gli facessero tutto quello che volevano, purché quell’indicibile tormento cessasse.
“Dopo ti accompagneremo in ospedale.”, disse Yarbes. “Prima, però, devi parlarci di questa Janice. Lavora per il KGB?”
“Sì.”, mormorò “Danny”.
“E’ russa?”
“Credo di sì, anche se parla un inglese perfetto.”
“Qual è il suo vero nome?”
“Lo ignoro. Per me è Janice Williams.”
Yarbes si rivolse a Thompson. “Temo che dovremo ricominciare.”
“No! Lo giuro! Si è presentata come Janice Williams.” Capshaw iniziò a piangere.
Yarbes ignorò le sue lacrime. “Cosa voleva da te?”
“Desiderava sapere dove abita Monica Squire.”
“E tu l’hai indirizzata da Cooper, esatto?”
“Sì.”
“Che altro?”
“Cooper aveva un vizio. Lo avevo scoperto per caso, frugando in un suo cassetto.”
“Quale vizio?”
“Ho trovato del materiale pornografico. Era tutto incentrato sul masochismo: donne che frustavano uomini, questo genere di cose. L’ho comunicato a Janice. Lei mi è sembrata molto soddisfatta.”
“Siete proprio fantastici voi dell’OS.”, commentò Yarbes sarcastico.
“Io ho una moglie e non l’ho mai tradita.”, replicò Capshaw in un soprassalto di dignità.
Yarbes gli rivolse un sorriso gelido.
“Già. Ma hai tradito la tua patria.”

Vi ricordo il mio nuovo romanzo, “Alex Alliston”, reperibile su Ibs.
Perché comprarlo? Per leggerlo. Per regalarlo. Per il caminetto d’inverno 🙂