MATRIOSKA 29

La casa di John Lodge si trovava nei pressi di un bosco a circa trenta chilometri da quella di Monica Squire. Come la maggior parte dei suoi colleghi Lodge aveva scelto di vivere in un luogo isolato, presumibilmente per via della sua professione.
Davanti c’era uno spiazzo, coperto di neve; sul retro, un deposito di legname e un locale adibito a palestra, un’aggiunta successiva alla costruzione principale. Un pick-up e una piccola automobile europea, una MG rossa, erano parcheggiati nello spiazzo.
Matrioska sfruttò la leggera discesa del viale d’accesso per arrivare con il motore spento. Scesero dalla macchina e si appostarono dietro a un albero. Il russo invitò le due donne a inginocchiarsi sulla neve, poi studiò attentamente la disposizione della casa.
Da quando aveva saputo che Larsen in realtà era Matrioska, Aglaja aveva mutato atteggiamento.
Nel KGB Aleksandr Stavrogin era una figura mitica, avvolta nella leggenda. Adesso capiva perché Vladimir Putin ne aveva decantato le lodi, fino a irritarla. Da Matrioska lei aveva solo da imparare. Inoltre, all’improvviso, si era anche resa conto che era un uomo bello e affascinante: meditò di sedurlo. Se fosse diventata la sua compagna, tutti l’avrebbero invidiata e, a parte questo, avrebbe potuto ambire a una carriera più prestigiosa; sarebbe diventata la numero due del KGB. Un’icona.
Accanto a lei, Monica Squire si chiedeva in che modo avrebbe potuto aiutare John. Si era ripresa, aveva scordato la notte terribile trascorsa con Aglaja ed era desiderosa di vendicarsi.
Vedere Matrioska vivo l’aveva enormemente sorpresa, ma non era il momento adatto per porsi domande inutili: doveva stare all’erta per cogliere anche la minima opportunità favorevole, posto che si fosse presentata.
A un tratto, una donna e una ragazzina uscirono dalla casa. La moglie di John assieme alla figlia. Sebbbene fosse un sentimento ingiusto, Monica detestava Sherilyn. A causa sua, Lodge l’aveva respinta.
Madre e figlia salirono sul pick-up e si allontanarono.
Matrioska guardò Aglaja. “Bene. E’ solo.”, disse. Poi si rivolse a Monica. “Ascoltami attentamente. Adesso tu andrai da lui. Gli dirai che avevi voglia di vederlo, il che probabilmente è vero.” Fece un sorriso ironico. “Lo inviterai a fare quattro passi. Quello che accadrà dopo non ti riguarda, se non per il fatto che in cambio avrai salva la vita.”
“Benissimo.”, rispose Monica, domandandosi come il russo potesse essere così ingenuo da non pensare che lei non gli avrebbe affatto obbedito.
Matrioska indicò Aglaja. “Naturalmente lei verrà con te. E al primo passo falso ti sparerà.”
Monica perse subito l’entusiasmo.
“Sosterrai che è una tua vecchia amica.”, riprese Matrioska. “L’inglese di Aglaja è perfetto; la presenterai come Pippa Lawrence, un’esperta informatica di Londra. Forza, adesso andate!”
Le due donne si alzarono e si diressero verso la casa, Monica davanti, Aglaja dietro. Monica avvertiva il contatto della pistola sulla schiena.
Mentre coprivano la breve distanza che le separava dall’abitazione di Lodge, rifletté  rapidamente. Aveva paura, ma era un’agente della CIA: se necessario si sarebbe sacrificata; prima, però, avrebbe applicato tutte le tecniche e gli accorgimenti che nel corso di quegli anni aveva appreso. Giunte davanti alla porta, suonò al campanello.
Trattenne il fiato in attesa che Lodge venisse ad aprire.
Quando lui comparve sulla soglia la guardò stupito. Lei si voltò di scatto e afferrò il polso di Aglaja costringendola a lasciare cadere la pistola.
Quindi le sferrò un pugno in pieno viso. Un perfetto gancio destro che la riempì di soddisfazione.  “C’è Matrioska!”, urlò a Lodge. Poi colpì Aglaja con un violento calcio allo stomaco.
Benché fosse una donna aitante, la russa era stata presa completamente alla sprovvista: si accasciò con un grido di dolore.

Paul Bradley si fermò in un centro commerciale per mangiare un hamburger. Ordinò caffè nero e ne trangugiò due tazze. Si guardò attorno. Al tavolo vicino al suo sedevano quattro giovani, due ragazzi e due ragazze. I maschi indossavano felpe sportive, avevano l’aspetto atletico di due giocatori di football o forse di hockey. Le ragazze erano in jeans e giubbotto. Quella bionda era decisamente attraente, la bruna aveva l’aria simpatica. Gli rivolse un sorriso. Bradley osservò il loro tavolo.
Vide quattro enormi bicchieri di birra. Immaginò che fosse ghiacciata. Chiuse per un istante gli occhi, assaporandone con la mente il gusto delizioso. Chiamò la cameriera e ordinò ancora caffè.
Ma quella birra costituiva un richiamo irresistibile.
La biondina sollevò il boccale e con garbo bevve un piccolo sorso. Uno dei maschi la imitò, non limitandosi a sorseggiare: mandò giù tutto il contenuto del bicchiere, quindi ruttò soddisfatto. La biondina lo redarguì. La mora dichiarò che era un porco. Tutti e quattro risero.
La cameriera portò una seconda caraffa di caffè. Bradley riempì la tazza. Minuscole goccioline di sudore fecero la loro comparsa sulla sua fronte. Aveva la bocca arida e gli tremavano le mani.
Il giovane che aveva ruttato chiese alla cameriera un altro giro di birre.
Arrivarono, fresche, spumeggianti, meravigliose. Bradley deglutì e si dedicò al caffè. Steve Miller era in pericolo, forse era già addirittura morto; ma in tal caso la sua giovane amica correva il rischio di seguirne la medesima sorte.
Bradley doveva rimanere lucido.
Si sforzò di guardare altrove, tuttavia era difficile: il tavolo dei quattro giovani lo attirava in maniera indicibile. Adesso stavano parlando di musica, citando nomi di complessi che lui non conosceva. E continuavano a bere.
Bradley distolse lo sguardo.
Il caffè era disgustoso. E poi quel giorno ne aveva bevuto troppo.
Una birra, una piccola birra, non gli avrebbe fatto alcun male. Ci voleva ben altro per stordirlo!
Chiamò nuovamente la cameriera.

Matrioska aprì il baule della macchina e tirò fuori la canna da pesca e il resto dell’attrezzatura. In fondo, c’era un contenitore di metallo. Un congegno permetteva di dividerlo in due: nella parte inferiore era contenuto un sottilissimo involucro. Al suo interno si celava un’arma ultra piatta priva di munizioni.
La soppesò fra le mani, dopodiché prese una manciata di neve. Formò una palla, la schiacciò fino a ridurla a un piccolissimo strato, e la inserì nel caricatore. Il fucile compattò la neve, creando proiettili di ghiaccio. Era ironico che le IM, Improvised Munitions, fossero un frutto della tecnologia americana. Matrioska se n’era già avvalso nel deserto: il fucile aveva sciolto la sabbia trasformandola in vetro.
Udendo Aglaja gridare, Matrioska si girò verso la casa e puntò l’arma su Lodge.