MATRIOSKA 28

Come molti suoi colleghi Steve Miller non amava la CIA.
Quelli di Langley avrebbero dovuto proteggere gli Stati Uniti dalle spie russe e cinesi e svolgere il proprio lavoro all’estero. Da sempre, invece, trovavano irresistibile ficcare il naso in faccende che non li riguardavano minimamente: ordivano complotti, tramavano e condizionavano pesantemente la politica interna. Perciò, Miller non aveva informato nessuno di loro della sua iniziativa personale. Questo, però, non significava che avesse deciso di agire all’insaputa di tutti.
Paul Bradley era un alcolizzato ormai vicino alla pensione. Aveva cominciato a bere quando era morta sua moglie, Jill, e da allora si era reso sempre meno utile. A Quantico avevano chiuso entrambi gli occhi in considerazione dei suoi meriti passati e nella speranza che non commettesse infrazioni gravi. Era stata una decisione presa personalmente dal direttore dell’FBI.
Un tempo Bradley era stato un ottimo agente, perspicace, intelligente e dotato di vasto intuito. Ed era un vecchio amico di Miller. Si parlarono attraverso due cellulari ultra sicuri. Paul cercò di dissuadere Steve. Quel giorno non aveva ancora cominciato a bere ed era lucidamente consapevole che, laddove Milller avesse visto giusto, sarebbe andato incontro a un’impresa molto rischiosa. Pretese di ricevere una telefonata ogni ventiquattro ore; se Steve Miller non lo avesse chiamato, Bradley non avrebbe esitato a informare i superiori.
La telefonata non giunse. Bradley era chiuso a chiave nel suo ufficio a tracannare di nascosto del pessimo bourbon. Aveva la mente vaga e al momento non prestò attenzione al fatto. Tuttavia, sebbene fosse ubriaco, dopo un paio d’ore si ricordò di quell’accordo e prese nota del mancato collegamento. Ciò poteva significare una sola cosa.
Bradley si alzò, si infilò la camicia nei pantaloni, guardò con disgusto la sua pancia strabordante e andò in bagno a vomitare. Dopo quattro caffè dal sapore disgustoso, inventò una scusa e scomparve.

Suonarono al citofono cinque volte con intervalli di cinque secondi.
Aglaja sbirciò fuori da una finestra e aprì la porta.
Accolse con fastidio Larsen. Lo considerava un usurpatore: lei aveva scoperto dove abitava Squire, lei l’aveva messa fuori combattimento costringendola a rivelare dove viveva Lodge; per giungere a tanto aveva individuato, sedotto e ucciso un funzionario dell’Office of Security. E ora Larsen, o come diavolo si chiamava, veniva a prendersi tutti i meriti. Sapeva che Vladimir Putin stravedeva per lui e questo aveva il potere di acuire il suo risentimento. Lo salutò con freddezza, quindi lo condusse in camera da letto e gli mostrò la patetica figura rannicchiata in un angolo della stanza. Monica Squire era bianca come uno straccio, visibilmente terrorizzata e incapace della minima reazione. Gemeva sommessamente ed era scossa da continui brividi. Aveva pagato a caro prezzo il suo maldestro tentativo di ricorrere al pc. Era stata una lunga notte.
Per Aglaja infliggere dolore rappresentava uno degli aspetti più gratificanti del suo lavoro. Larsen contemplò la donna. “Ci servirà da esca.”, disse in russo.
Che scoperta!, pensò Aglaja, sarcastica. La sua avversione nei confronti di Larsen crebbe. E con essa il risentimento. Lei era giovane e brillante, una vincente nata; che bisogno aveva di un collega che le impartiva ordini scontati?
Larsen si voltò verso di lei. Suo malgrado, Aglaja distolse lo sguardo. Gli occhi di quell’uomo erano gelidi. Benché fosse risoluta e coraggiosa, Aglaja si sentì fortemente a disagio. Larsen le raccontò quanto era accaduto poco prima. Era necessario far sparire la macchina del federale, poi sarebbero andati da John Lodge. “Hai esagerato.”, dichiarò, indicandole Monica Squire.
“E’ una serva dell’imperialismo americano!”, ribatté Aglaja alzando le spalle.
Larsen si avvicinò a Monica, si chinò su di lei e le fece una specie di carezza.
Aglaja lo guardò, allibita.
Monica aprì gli occhi. Per un lungo momento non diede segno di riconoscere l’uomo alto e imponente che le stava vicino.
Poi trasalì.
“Matrioska!”

Tamara non aveva avuto più notizie di Aleksandr. E nemmeno Sonja sapeva dove ora si trovasse. Non era un fatto insolito. Succedeva spesso che lui si assentasse per lunghi periodi. Inoltre, adesso Tamara aveva appreso che lavorava per il KGB. Questo spiegava molte cose.
Una sera ripensò al racconto di Sonja.
Lei e Aleksandr erano rimasti a lungo in silenzio, nel bosco. Sonja continuava a pensare al siberiano, Sashenka osservava le piante. Sicuramente anche lui era ancora scosso.
Una folata di vento mosse le fronde degli alberi, coprendo ogni altro rumore.
I tre uomini comparvero all’improvviso.
Uno dei tre sembrava sbronzo, un altro era alto quasi due metri, il terzo cingeva fra le mani un grosso pugnale. Ciò che li accomunava era l’aria spietata e brutale. Sonja intuì che in qualche modo erano responsabili della morte del siberiano. Li avevano notati e seguiti nel bosco: i due ragazzi avevano visto qualcosa che non avrebbero dovuto vedere. Sonja capì che sarebbero stati ammazzati. Si chiese chi fossero. Spacciatori di droga, contrabbandieri, ladri, in ogni caso malviventi; ma era una domanda inutile. Non avrebbe mai scoperto il motivo per cui il siberiano era morto, dato che era attesa dalla sua stessa sorte.
Il gigante si mosse molto velocemente. Si avventò su Sashenka e gli sferrò un calcio in pieno viso. Aleksandr perse i sensi.
Poi i tre circondarono Sonja. Lei capì che, prima di eliminarla, l’avrebbero violentata. In seguito, avrebbe affrontato situazioni analoghe, fino ad arrivare a uccidere per difendersi; quel giorno, però, era paralizzata dal panico, incapace di muoversi. Avrebbe voluto scappare, ma sapeva che non ci sarebbe mai riuscita… e poi non poteva abbandonare Sashenka, il suo fratellino minore, il ragazzo buono e sensibile che lei adorava.
I tre se la presero comoda. Apparve una bottiglia di vodka. Se la passavano trangugiando lunghe sorsate, ogni tanto la molestavano ma non avevano fretta: godevano della sua paura.
Il primo ad abbassarsi i pantaloni fu quello armato di pugnale.
Sonja gridò disperata, ma nessuno avrebbe potuto sentirla.
E all’improvviso vide Sashenka balzare in piedi.
Poi tutto si svolse troppo rapidamente perché lei ne avesse una chiara visione. Rammentava urla, grugniti di dolore, corpi che cadevano per terra… e lo sguardo di Sashenka: freddo, implacabile.
Molti anni dopo si sarebbe ricordata di quel giorno, quando Aleksandr cessò di esistere.
Quando nacque Matrioska.
Poi ci sarebbe stata l’uccisione del poliziotto, e tutto il resto; però ogni cosa nasceva da lì.
Tamara bevve un sorso di the e scosse la testa. Sonja era intelligente, ma ingenua.
In realtà, a livello di embrione, Matrioska era sempre esistito. Aspettava soltanto l’occasione propizia per manifestarsi in modo compiuto.
Sashenka era stato solo una crisalide.

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