MATRIOSKA 27

Monica era decisa a resistere e convinta di poterci riuscire.
Dopo averle inferto altre quattro scariche elettriche, Aglaja ripeté la domanda. “Dove abita John Lodge?” Monica serrò le labbra, fissandola con aria di sfida.
“Molto bene. Vediamo se sei in grado di soppportare questo.” Aglaja la slegò e la costrinse a mettersi con la testa per terra e i piedi sul letto. Monica non aveva la forza di opporsi. Aglaja la legò nuovamente, la imbavagliò e le coprì il naso e gli occhi con un fazzoletto.
A quel punto cominciò a rovesciarle acqua sul viso.
Monica si arrese dopo sei minuti. Conosceva quel metodo di tortura, praticato dalla CIA, ma non aveva mai creduto che alcuni volontari, perfettamente addestrati e in piena forma fisica, avessero ceduto dopo quattordici secondi: l’aveva sempre considerata una leggenda metropolitana. Ma il waterboarding era terribile. Fu colta da un terrore devastante, certa che stesse affogando, e mugolò disperatamente. Quando Aglaja le tolse il bavaglio Monica conobbe la più grande umiliazione della sua vita… e parlò.
Nel frattempo Aglaja aveva cambiato idea, non sul fatto che Squire dovesse morire ma sulla tempistica; in qualche modo l’americana avrebbe potuto rendersi utile e aiutarla a cogliere Lodge di sorpresa.
Ispezionò la casa e trovò un piccolo arsenale di armi che mise in uno sgabuzzino, chiuse la porta e si infilò la chiave in una tasca.
Poi tornò dalla sua prigioniera.
“Ti sei salvata la vita.”, mentì. La liberò e la condusse in cucina. “Sei capace di preparare un caffè?”
Sconfitta e avvilita, Monica obbedì.
Sedute una di fronte all’altra le due donne si guardavano coltivando pensieri diversi, l’una con lo sguardo colmo d’odio, l’altra con un’espressione fredda e distaccata.
“Sei del KGB, vero?”
Aglaja non rispose, né Monica si era aspettata che lo facesse. Meditava di saltarle addosso, ma, dopo le scariche elettriche e la tremenda esperienza che era seguita, non si sentiva ancora pronta e intendeva guadagnare tempo.
Aglaja parve averle letto nel pensiero. “Non ci proverei, se fossi in te.”, disse mostrandole una piccola pistola. “A meno che tu non voglia bere ancora un po’ d’acqua.”
Monica rabbrividì, poi cercò di valutare la situazione. Era disarmata e la bionda sembrava più forte di lei: benché fosse estremamente femminile, dava un’impressione di notevole vigore. Tuttavia non era disposta a fargliela passare liscia e soprattutto John non doveva correre pericoli a causa sua.  Comunque la forza fisica non era tutto: nello judo contava relativamente. Monica aveva steso uomini grossi il doppio di lei. Naturalmente non poteva escludere che anche l’altra praticasse le arti marziali. Se era del KBG, era quasi certo.
In ogni caso, avrebbe escogitato qualcosa.
Aglaja finì di bere il caffè. “Bene.”, disse. “Hai avuto il tuo momento di relax. Sinceramente mi dispiace farti soffrire se non è strettamente necessario, però devo legarti ancora al letto.”
“Ti ho detto dove abita John!”, protestò Monica, allarmata. L’idea di subire di nuovo il waterboarding era sconvolgente.
Aglaja notò che era impallidita e intuì quello che temeva. “Non si tratta di questo. Ora devo assentarmi per un po’. Tutto qui.”
Monica trascorse il resto della giornata a rimuginare cupamente. Non riusciva a trovare una via di uscita. Ma se la bionda non l’aveva uccisa, ciò significava che voleva servirsi di lei per arrivare a Lodge. In tal caso, forse avrebbe avuto un’occasione.
Aglaja tornò all’imbrunire. La slegò e la invitò a preparare la cena. Monica si mise all’opera piena di risentimento.
Mentre cucinava, le venne un’idea.

Steve Miller aveva capito che la sua telefonata non era servita a granché.
Monica Squire non gli aveva creduto.
Decise di richiamarla.
Quando il telefono di casa squillò, Monica rivolse uno sguardo interrogativo ad Aglaja. La bionda stava mangiando con una certa avidità. Scosse la testa. “Non rispondere.”, disse.
Terminò di cenare, scalciò via le scarpe e posò i piedi sul tavolo.
Monica guardò il computer. Si trovava a meno di quattro metri di distanza. La bionda le aveva sequestrato il cellulare, l’aveva perquisita frugandola persino nelle mutande, ma non aveva pensato di spegnere il pc. Monica era molto veloce e in cinque secondi sarebbe riuscita a inviare un’e-mail. Fra lei e John esisteva un codice segreto, però le sarebbe mancato il tempo per digitare una frase completa: avrebbe scritto “help” e lui avrebbe compreso. Sicuramente la bionda l’avrebbe punita, ma forse non si sarebbe accorta di nulla. La guardò e vide che era distratta e non stava badando a lei.
Trasse un profondo respiro e si alzò. “Lavo i piatti.”
“D’accordo.”
Monica andò all’angolo cottura del soggiorno e fece scorrere l’acqua. Lanciò un’occhiata dietro alle spalle. La sua sequestratrice sembrava sul punto di addormentarsi.
Camminando in punta di piedi, raggiunse la postazione del computer.
Le tremavano le mani, forse a causa delle ripetute scariche elettriche. Inspirò con calma, cercando di rilassarsi.
Poi le sue dita corsero sulla tastiera.
Cliccò sull’indirizzo di posta elettronica.
Presto, presto!, incitò mentalmente il pc.
La pagina si aprì. Il nome di John Lodge figurava in cima alla lista.
Monica cominciò a scrivere.
In quel momento provò un dolore terribile alla testa e si accasciò priva di sensi.
Fu l’acqua che le pioveva sul viso a farla tornare in sé.
Fu colta da un panico indicibile.
Sto per morire.

Steve Miller pensò che la figlia del suo amico era in pericolo. Decise di prendersi una breve vacanza e prenotò un volo.

Alle dodici del giorno dopo – ora locale – Larsen raggiunse l’albergo convenuto. Il portiere gli consegnò una busta. “L’ha portata una signora.”, spiegò. Larsen la aprì. Conteneva un foglio sul quale erano riportati due indirizzi. Larsen salì in camera, fece una doccia, uscì dall’hotel e si diresse verso la casa di Monica Squire. Aveva viaggiato ininterrottamente per ventisei ore, fermandosi solo per prendere un caffé e mangiare un sandwich, ma questo per lui non costituiva un problema.
Quando imboccò il viale d’accesso, vide una macchina ferma che bloccava il passaggio. Larsen scese dall’auto. Altrettanto fece l’uomo, che dava la sensazione di essersi appostato per aspettarlo.
“FBI.”, disse Steve Miller, mostrandogli il distintivo. “Posso vedere il suo passaporto?”
“Certo.”, rispose Larsen con un sorriso. Gli porse il documento, poi si guardò attorno. Si trovavano in un luogo isolato. Nessuna casa in vista.
Per Larsen due indizi non costituivano una prova, bensì quattro.
Sferrò un violento diretto destro all’agente dell’FBI, quindi lo doppiò con un sinistro.
Ma Steve Miller si limitò a barcollare, senza finire per terra come Larsen aveva pensato. Tirò fuori una pistola. Larsen lo colpì di taglio sul braccio.
La pistola cadde sulla neve.
Miller fu il più rapido dei due. Si produsse in un tuffo da giocatore di football e afferrò l’arma. A dispetto della stazza, era molto agile.
Larsen gli fu sopra. Gli cinse il collo in una morsa ferrea, poi prese una manciata di neve e gliela ficcò in bocca, spingendola a fondo nella gola. Non era la prima volta che ammazzava un uomo in quel modo. In gergo, si chiamava “bjelaja smert”.
Il federale sarebbe morto soffocato, poi il calore del corpo avrebbe sciolto la neve.
Risultato: un decesso dovuto a cause naturali.
L’uomo che si faceva chiamare Larsen gli scoccò un’ ultima occhiata, dopodiché si incamminò verso l’abitazione di Monica Squire.

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