MATRIOSKA 4

Il mare si avventava sugli scogli, sospinto da un vento gelido e impetuoso; le onde si susseguivano, stagliandosi altissime come montagne d’acqua, mentre il cielo andava oscurandosi preannunciando una notte lunga e priva di stelle.
Aleksandr si strinse nel pesante giaccone imbottito e risalì il sentiero. Una volta in casa, accese il camino, preparò un the molto forte e andò alla finestra della cucina per contemplare lo spettacolo della natura infuriata.
Quello era il luogo che amava di più al mondo e, sebbene potesse tornarci di rado, lo portava sempre con sé nel cuore. Un giorno, lo sapeva, sarebbe vissuto lì, in quel lembo di terra lontano, selvaggio e isolato, distante dalle città, dagli intrighi e dalla violenza. Talvolta si chiedeva se avrebbe portato con sé Tamara: il loro era un rapporto strano, ma lei lo amava e ormai si frequentavano da più di dieci anni. Ad Aleksandr piacevano il suo viso e il suo corpo, gli piaceva fare l’amore con lei, gli piaceva guardarla mangiare, però non riusciva a decifrare l’esatta natura dei suoi sentimenti. Era vaga, impalpabile, probabilmente perché lui era incapace di amare. Sorseggiò il the bollente, riflettendo sulla missione che lo aspettava. Riusciva a escludere Tamara dai suoi pensieri con estrema facilità, e forse questo significava qualcosa.
Come sempre, avrebbe dovuto uccidere un uomo; ma questa volta non sarebbe stato semplice. Innanzi tutto, avrebbe dovuto trovarlo, e secondo l’opinione generale sembrava quasi impossibile; in secondo luogo, se fosse riuscito ad avvicinarlo, si sarebbe trovato di fronte a decine di guerriglieri, forti irriducibili e spietati, che non avrebbero esitato a sacrificare la propria vita pur di salvare il loro capo. Erano dei fanatici, rozzi e ignoranti, però erano anche dei formidabili combattenti.
Ai vertici del KGB avevano esitato a lungo prima di affidargli quel compito, poiché temevano di perderlo; tuttavia, se c’era un uomo che era in grado di riuscire, quello era Aleksandr.
Aleksandr sapeva che l’esercito non era stato informato. Perciò sarebbe stato solo e non avrebbe avuto il minimo aiuto; ma questa non era certo una novità. E, comunque, aveva un asso nella manica.
Tagliò una spessa fetta di pane nero, aprì una confezione di aringhe affumicate e un vasetto di caviale, e incominciò a mangiare con appetito.
Da quando era entrato a far parte del KGB non aveva mai fallito una sola volta. Non c’era motivo perché dovesse succedere ora.

John Lodge era seduto su una roccia all’estremità meridionale della valle. C’era un caldo infernale. John cercava di non pensarci. Accanto a lui, Monica Squire era fradicia di sudore, ma non era nella sua natura lamentarsi dei disagi fisici né accampare scuse per portare pesi minori: orgogliosa com’era piuttosto si sarebbe fatta cavare un occhio.
Lodge aveva il mal di testa.
Gli afghani erano testardi e diffidenti e non parevano intenzionati a rendergli le cose facili, e Monica era inutilmente polemica. Lavoravano insieme da tre anni, e Lodge la stimava. Era una donna risoluta, sparava meglio di molti uomini e aveva superato brillantemente tutti i test attitudinali, però era ostinata e aveva un carattere difficile.
Per distrarsi, Lodge ripensò al compleanno di sua figlia. Lui e Sherilyn avevano organizzato una festa che era riuscita magnificamente. Susan aveva dieci anni, e Lodge riteneva di sapere quando l’avevano concepita: in una bellissima notte dal sapore fatato, pochi giorni dopo il suo ritorno da Roma. Quella notte Sherilyn gli aveva fatto scordare Boris Ivanovic e quel sicario dagli occhi di ghiaccio. Naturalmente non esistevano prove certe al riguardo, dato che avevano fatto l’amore anche il giorno successivo, e quello dopo ancora; ma John era sicuro di non sbagliare.
“Non mi stai nemmeno ascoltando!”, lo accusò Monica.
“E’ vero, scusami.”, ammise Lodge. “Stavo pensando a Susie.”
Monica si raddolcì, ma soltanto per un attimo. “Bene.”, disse. “Comunque non cambierò mai idea. E’ una situazione molto diversa dal Vietnam, e i russi – mi duole dirlo – hanno ragione.”
Lodge abbozzò un sorriso ironico. “Se ti sentissero a Langley…”
“Ma qui non siamo a Langley!”
Lodge sospirò. Discutere di politica internazionale era del tutto inutile, e comunque contrario allo spirito del loro lavoro; ciononostante, quando Monica Squire si infervorava, diventava incredibilmente attraente, con le guance arrossate dall’indignazione e i capelli castani che sembravano ondeggiare al ritmo dei suoi pensieri. Naturalmente, John non avrebbe mai cercato di sedurla: primo, perché amava Sherilyn e non l’avrebbe mai tradita; secondo, perché aveva sempre escluso coinvolgimenti emotivi che riguardassero i suoi colleghi, uomini o donne che fossero. Era pericoloso e sbagliato, e questo era valso per Crotalus e valeva adesso per Monica. Dubitava, poi, di piacerle.
Monica disse: “John, in Vietnam noi sostenevamo un regime corrotto e alla fine siamo stati sconfitti, dato che la causa era ingiusta.”
Suo malgrado, Lodge annuì.
“Ma in Afghanistan le cose non stanno affatto così. C’è un governo democratico e progressista. Un governo che ha promosso un’importante riforma agraria, che ha abolito l’usura, vietato il burka e che intende far prosperare una nazione arretrata, recando benessere, aprendo scuole e ospedali, e che ha elevato la condizione femminile. Contro questo governo si è schierata la parte più oscurantista e retrograda dell’Afghanistan, sostenuta da bande di tagliagola e di criminali.”
Monica si interruppe per riprendere fiato, ma subito proseguì: “L’Unione Sovietica, che era intervenuta per aiutare il governo a realizzare la modernizzazione del Paese, si appellò all’ONU, e decise di scendere in campo solo dopo che l’ONU ignorò le sue richieste. Nel frattempo, gli Stati Uniti davano il loro appoggio ai fanatici che in nome di assurdi principi religiosi vogliono riportare le donne alla schiavitù e il popolo all’arretratezza. Credo che sia inutile aggiungere che per aiutare i ribelli siamo ricorsi al commercio dell’ oppio, né che l’uomo appoggiato dagli Stati Uniti, Gulbuddin Hekmatyar, ama sfigurare le donne con l’acido. E avresti il coraggio di sostenere che i russi sono dalla parte del torto?”
Lodge sogghignò. “Sei comunista, Squire?”
“Non dire stupidaggini! Sai bene che quello che ho detto è vero.”
“Potevi rifiutarti di venire qui.”
“Per vedere troncata la mia carriera?”
“D’accordo.”, disse Lodge. “E’ possibile che tu abbia ragione, ma noi non dobbiamo partecipare a questa guerra. Abbiamo un compito più ristretto. Salvare una vita. Sappiamo da fonte certa che i russi vogliono uccidere Massoud, e cercheremo di impedirlo. Tutto qui.”
“Già: tutto qui! Ma Ahmad Shah Massoud è un volgare capobanda, non diverso dagli altri. Ti dirò un’ultima cosa, John: se dovessero prevalere i ribelli, poi incominceranno a scannarsi fra di loro, e qui tornerà il medioevo.”
Monica si alzò e si allontanò.
Lodge la osservò, pensieroso. Non si considerava un uomo cinico, e in fondo comprendeva i motivi del risentimento di Monica; però lei non capiva una cosa importante: il mondo non si divideva fra bianco e nero, più spesso era grigio, e i compromessi erano forzatamente necessari; in questa ottica eseguire gli ordini, compiere il proprio dovere, era forse l’unico modo per mantenere la propria integrità. Senza contare che da ciò che sapeva Massoud era molto diverso da Hekmatyar. Per quello sarebbe sarebbe stato importante salvargli la vita.
Spostò lo sguardo sugli imponenti bastioni di roccia che circondavano la valle. Le montagne erano disseminate di caverne, dove i guerriglieri custodivano armi e munizioni. John si disse che se c’era un vero “uomo degli americani” questi era Osama bin Laden, che finanziava e sosteva i Mujaheddin.
Si guardò attorno. Il terreno era aspro, brullo, arso dal sole cocente, tuttavia era provvisto di un fascino particolare. A circa un centinaio di metri da dove si trovava c’era un piccolo villaggio di trenta o quaranta abitazioni. Lodge e Monica dormivano lì da tre notti in attesa di un segnale da parte di Ahmad Shah Massoud. La gente si rapportava con lui con cautela ma anche con un certo rispetto, però i maschi erano ostili a Monica perché non si mostrava umile e sottomessa: se fosse stata afgana, quasi certamente l’avrebbero frustata. Questo, naturalmente, era sbagliato.
Guardò nuovamente in alto.
Oltre quelle montagne, imperversavano i carri armati sovietici, gli aerei scendevano in picchiata dispensando morte a vecchi, donne e bambini.
Eppure è come il Vietnam, pensò.

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